Tres poemes de Feliu Formosa

 

Tot allò que diem
ha estat dit per un altre.
Ho sabíem de sempre.
A cada pas que fem,
se'ns oblida l'ofici
i cada vers ens sobta,
tot i tenir-lo dintre.
El secret és saber-ho,
talment com quan sentim
des de llocs oposats
el galop dels cavalls
per les rieres seques.
Aleshores cal prémer
(dins la vall plena d'ecos)
el llibre ben obert
contra la pana: un llamp
es clavà al cor cremat
del vidre ..., confirmem.

(De Llibre de les meditacions, 1973)

Faràs dos trucs i t’obriré la porta
i no em sabré avenir que siguis tu.
Et faré entrar al meu pis, que desconeixes
i que només és fet per subsistir-hi.
Però m’hi trobaràs, qui sap per quin
designi inescrutable. Així que et fiquis
al menjador, veuràs el teu retrat
i els nostres llibres. Sonarà el nocturn.
Fullejaràs potser Virginia Woolf.
Vindré darrere teu amb el desig
de sentir els teus cabells damunt la galta.
Amb tota la tendresa, et faré asseure
en un dels vells seients que compartíem
(durant els últims temps hi estudiaves
el llarg monòleg d’una dona sola
que tu no vas ser mai). Al teu davant,
espiaré els teus ulls, el dolç somriure
dels teus llavis amables, mig oberts,
i tot acabarà en una abraçada
que serà la primera. No hi haurà
ni passat ni futur. Tot serà lògic.
I aquest poema mai no haurà existit.

(Del Cançoner, 1976)

MEDITACIÓ ÚLTIMA

Sóc amic de la tarda d'hivern que em disposa a un poema
que no pot ser acomplert. Sóc amic de la idea perduda,
de l'inútil esforç perquè sonin uns mots dins la vall
que m'ha fet com sóc ara i del clos de la qual surto poc.
Mentre torno a estimar l'enyorança de l'adolescent
que vaig ser quan encara de Mozart ben poc sabia,
sóc amic de la tarda d'hivern que em disposa al poema.
És difícil salvar les fronteres del pur exercici
i comprendre el llenguatge atzarós dels objectes inerts.
Innombrables vegades he vist el castell que domina
unes terres on va cultivar-se aquest gest de la mà
que acarona la pedra esclafada, la terra dels avis,
tot sabent que els desig d'imitar-lo amb paraules ritmades
no seria complert. Sóc amic de la tarda d'hivern.
Sóc amic de les notes que obliden un cor massa gràvid
i de totes les coses que són més enllà dels meus límits.
Sóc amic de la tarda d'hivern que em disposa al poema
i he sabut finalment que el poema mateix no té fi.

(De Llibre de les meditacions, 1973)

ARAÑANDO AL CIELO, Gracia Espino

 

En esos atardeceres de sangre,

estruendo y gritos de naturaleza,

ojos enjutos y el alma nadando,

huelen tus besos como huele el trigo

fresco recién cortado

aguijoneando en el sentimiento

ya con nuevas fuerzas.

Cántame que se me enturbien los ojos,

que me hablen sin palabras

para reverdecer esta pradera

y consolar al cielo.

Píntame con esa boca sonriente

un cielo enamorado

con grande fondo de carne morada

que grite en mi ventana.

En esos atardeceres calidos

toca mi cabellera

arropada con pliegues de los vientos

que  siempre se ve envuelta.

Cortinas de agua caen alegremente

del cielo, de tu boca,

de esos tus besos de suave armonía

con sabor de flores silvestres

                                                                  Gracia Espino

PENSANDO, poema de Gracia Espino

 PENSANDO

Nunca me paré a pensar
en lo que ahora ya pienso:
que se ha pasado el otoño
y me ha llegado el invierno.

Mi pirámide al derribo,
con grietas por todas partes,
solo le queda una roca,
la más fuerte, la más grande;
con solo un soplo de viento
se me desliza a otra parte.

Los sentimientos se desgranan,
ya la estima está hecha añicos
entre los silencios gruesos,
revueltos en precipicios.

Esa es la angustia más honda:
el no dormir y pensar
¡en cómo será el mañana!
¿Cuánto podré soportar?

Yo quisiera tener sombras
para cobijar, dar fresco
y nunca para ellas ser
acelga seca, ¡un despojo!
a las plantas de mi entorno

Paciencia, resignación,
eso de lo que carezco,
¿y qué puedo hacer yo?
Si ya mis fuerzas ¡se han roto!

Son mis pies, o son las manos…
¡no!, es todo mi cuerpo entero,
débil como telaraña,
¡y no quiero ser estorbo!

 

                                               Gracia Espino

                                                 

   

LA CAL, Esperanza Párraga

     LA CAL

Mi infancia fue un rectángulo

de cal fresca, de viva cal

con mi alegre solitaria sombra

(de Blanco, Rafael Alberti)

 

Hoy no encalé los árboles, padre mío,

las hormigas movían largos senderos verdes

y los musgos dolían con voz de vegetal,

ya sé que hoy hace sol y se seca la grama;

pero no pude hacerlo y me vestí de blanco.

 

El cerezo se muere tras el ojo certero

que se coló desnudo en el portón abierto,

el zócalo es, ahora, cal bien seca y firme,

yo me lavo las manos vestida de payaso

y me cubro los ojos para no deslumbrarme.

 

La luz en blanco y negro de la fotografía

embelleció de pronto los troncos de los árboles,

apenas ya recuerdo la mañana temprana

en que nació la nieve por los azules troncos.

 

Son surcos como escamas de tierra hecha jirones

que llevan la semilla de piececitos planos

que mataron al gato con cariño de niña,

son caminos de piedra en el árbol dormido

que el presente dibuja y me viaja por dentro…

 

La latita de la cal colgaba de mi brazo

para ubicar la altura del horizonte curvo,

qué fácil y qué blanco se dibujaba el mundo

desde el olor silente de aquel ocre misterio

que cambiaba el paisaje con la pequeña brocha.

 

Pasó con el olvido, como con esa piedra

que el agua tornó en agua, agua para encalar:

me fluye la memoria tan blanca, tan segura,

que palpo aquel blancor y me quemo las manos.

Poema galardonado con el premio Día Internacional de la Poesía, Segovia, 2013

Recogido en el libro del Certamen y en Ojos (2015)

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QUIERO SOÑAR UN SUEÑO… , poema de Fco. Lira

Hoy, quisiera soñar un sueño,

pero solo sueño, ¡pesadillas!

He perdido los ensueños

y he lamido mis heridas.

He buscado entre los besos

los placeres de la vida,

sin embargo, tengo miedo

de que todo sea mentira…

 

Mi cuerpo está en barbecho 

y mi mente en rebeldía,

mí corazón late por dentro

con impotencia y algarabía…

Este mundo que tenemos

se derrumba cada día,

¡hay tanto predicamento

y tanta hipocresía!

 

Nunca llega el momento

de verlo en paz y alegría…

¡que tristeza de mis sueños

que se borran de mi vida!

La realidad es un tormento

de insufribles cobardías,

de gobiernos siniestros 

y malvados genocidas.

 

Mis ideas y pensamientos

ya no tienen rebeldía, 

vivo con sentimientos

llenos de melancolías.

Sigo con mis sueños,

soñando que soñaría:

Paz, Libertad y Derechos.

Ley, Justicia y Garantías…

 

Sigo soñando por dentro

ilusiones y fantasías, 

y siguen mis desencuentros

y siguen las cobardías.

De un mundo sin criterio

sumido en la distopía,

un mundo que está sufriendo

creyendo en la Utopía:

 

Sigo soñando sueños,

y sigo con mi poesía…

sigo escribiendo versos

y, ¡sigo en rebeldía!

           

Fco. Lira (Mayo 2025)

 

 

Un poema inédito de Ana de la Arena

 

Amo al Santo

aristócrata de las barrancas

y me río de la sudestada

amenaza que empieza

temblorosa, con la melena de fondo.

 

El río parece domado.

Volverá cuando quiera

acompañado del viento

a lamer los pies de los que

osan tocarlo.

Sangrientas historias

lo cruzan y lo han cruzado,

pero siempre se revuelve

con su garbo sucio.

Amor de mi vida

que has curado las pústulas,

sin dejar cicatrices.

Chapoteo en el barro

sin la gracia del claqué,

mientras el barro se cuele

entre los dedos

y al pìe de un ceibo

se ofrenden blancas sandalias.

 

Vuelvo cuando puedo

y a veces cuando quiero

sin propósito de enmienda.

 

Ana de la Arena

Sabadell, octubre, 2024