Dos poemes de Marcel Riera

QUARANTENA

Sense fosses comunes ni el fum de les fogueres,

sense encens als salpassos, queda l’astorament

per l’absència de Déu en la vida diària.



La troca del cervell mesura les distàncies,

palpa l’aire més nítid, la fredor de la llum

i l’espant de la fosca, una altra transparència.



Allò que no té nom treu el cap per l’escletxa

que s’obre entre les hores, i un tel de pols molt fina

sura com un estor sobre totes les coses.



I en l’hora desolada dels mercats i les places,

de l’estàtica espera d’una bondat que curi,

voldríem que el demà esdevingués benigne.



Com un mirall fet miques, el neguit ens acara

amb nosaltres mateixos davant de tot allò

que havíem oblidat i el silenci que ens gronxa.



Posats a la balança el pes del que teníem

i el llast de la incertesa, ara només ens queda

l’esquerpa consciència de saber que això és viure.

Pres de Poetes sota pressió (maig, 2020)

La fi del Noucentisme

Encara crema amb flama imperceptible el foc
que cisellà les formes amb cura i delectança,
també amb contenció, que enllustrà les paraules
fins a fer-les brillar com mai des de l’edat
mitjana: verbs maragda, versos fins d’ametista
pinzellades al cor de paisatges nostrats.

Com els amors perduts que un dia, amb desesper,
es troben a faltar i ja no hi som a temps,
la glòria del passat perdura dèbilment
en hàbits adquirits, ranera de paraules.
Els hereus dels hereus ignoren el llegat,
ignoren fins i tot que són hereus escampats.

Un fil quasi invisible s’enlaira cap el cel
dels desitjos perduts. El caliu s’extingueix,
l’au fènix no reneix, el perdigó arrossega
les plomes carn endins. Supervivents, les obres
ens contemplen, perdudes claredat i mesura.
Ha arribat finalment la fi del noucentisme.

 L’edat del coure (2008)

Marcel Riera (Badalona, 1956)

Un bonaerense vallisoletano: Boris Rozas

Duermen los cipreses

Él piensa que ha de caer como rama que sobre las aguas flota,
antes de perderse, gota de mar, en la mar inmensa.

(A.Machado)

Duermen los cipreses envueltos en el perfil de tu nombre cada noche

con el alma sujetada a duras penas entre tu pelo

y mi almohada. Duermen los cipreses en tus manos de poesía

con acento extranjero, mientras quema la alborada recién abatida

entre tu cielo y mi espalda, viene la música por el aire

encajonada

a saber de mis goces pasajeros, el alma precintada

parte con otra mensajería, muy frágil, muy frágil resultó

al ser alumbrada entre los juncos de esta vida

sin ancla

que no entiende de nombres. No podría ser

de otra manera, llevo escrita la paz en mis ojos

y otro invierno que se pierde entre algunos brotes

de ternura.

Duermen los cipreses envueltos en el perfil de tu nombre cada noche

con la mirada perdida en el horizonte de las cosas

y la fría escarcha aguzando en mis entrañas de poeta

con acento extranjero, el alma precintada

por el velo sagrado del amor mientras quema

la alborada

recelosa del sueño.    

Somos flores de otro mundo, errático caballero

sin más armadura y espada que el beso sempiterno,

no podría ser de otra manera, llevo escrita

la paz en mis ojos

y otro invierno que se pierde entre algunos brotes

de ternura.

Templo la sangre en mi ático vacío

despido al pájaro recién despertado

por el sol de la mañana, un errante caballero

sin más horizonte que el lecho

del río, entre tanto sobreviene la música por el aire

encajonada

que me lleva a otras iglesias más modestas,

pasajeros de la noche tu yugo

y mi espalda, cuencos del alma

tus manos plegadas por el mar

arrían mis velas en esta vida

sin ancla

que no entiende de otros renombres.

Duermen los cipreses envueltos en el perfil de tu nombre cada noche

enhebra voluntades el tiempo en decadencia,

oteo el páramo desnudo lleno de paisajes

clandestinos, la meseta de tu cuerpo

no alcanza para estos versos. Soy de alma

continental y verso en altiplanicie, no podría ser

de otra manera,

tiembla el zócalo de mi ático

vacío

y otro invierno que se pierde entre algunos brotes

de ternura.

Duermen los cipreses envueltos en el perfil de tu nombre cada noche

con la mirada perdida en el horizonte de las cosas

el deshielo ha llegado a mis raíces

de poeta

con acento extranjero, comuneros

de la fe expandida son mis versos

ahora que la llama se les apaga

en estas horas de secano.

Somos flores de otro mundo, palomares en Tierra

de Campos

pastoreando por entre los recodos

que la memoria deja

reposar en su alma de estaño,

mientras las encinas siempre solitarias

se dibujan en el perfil de la noche más eterna

y la fría escarcha aguzando

en mis entrañas de poeta,

somos alma secreta de las cosas

alumbrados entre los juncos

de esta vida sin ancla

que nunca entendió

de nombres.



Boris Rozas (Buenos Aires, 1972)

De La senda de las espigas, 2016

AURI GARCÍA: Relato con fondo de agua

   

                           HISTORIA DEL FINAL DE UNA AMISTAD

 

  Todos los años íbamos Alex y yo a veranear a Menorca. Allí conocimos a una pareja que serían amigos incondicionales en el tiempo vacacional. Rosa y Agustín, eran aficionados al submarinismo. Alex, y yo éramos más de tierra firme: tenis, bolos, incluso billares. Tomar el sol como lagartos, o pasear por el lugar en que se encuentran las olas con la arena. Todo cambió un poco al nacer Carlitos, el hijo de nuestros íntimos amigos. Nosotros no teníamos hijos, ni los tendríamos. No al menos con Alex, pero eso sería un segundo tema.

  Con frecuencia, sabiendo de la afición de mis amigos por la inmersión, me prestaba a quedarme con el niño. Ni que decir tiene que entre Rosa y yo creció un sentimiento de amistad que a través de los años rayaba lo familiar: Paseos, confidencias, y pequeños secretos que ocultábamos a nuestras parejas.

  Nuestros amigos, con una lancha, se desplazaban a las zonas ya establecidas para la inmersión. Yo me quedaba a cargo del niño que era bastante tranquilo. A pesar de ello, el mundo subacuático que le describían sus padres: paisajes de brillantes tonos, peces raros y de colores, corales extraños y plantas exóticas…, aumentaban la fantasía del niño ya influida por los cuentos. Al volver sus padres siempre les preguntaba:

—¿Hoy tampoco habéis encontrado sirenas?

 —Las sirenas no existen —le aclaraba su padre—. Son inventadas.

 —¡Ahora sé por qué no las veis! —soltó el niño todo indignado—. No las buscáis por que no creéis en ellas. Cuando sea mayor las encontraré —decía obstinado.

   ¡Cosas de niños pensábamos! Nadie presentía el drama que se avecinaba.

   Para mayor inri le habían regalado gafas y aletas de hombre rana. Con este equipo precario, en un momento de descuido mío, Carlitos se aventuró adentrándose en el agua. Sin duda influido en su deseo de encontrar sirenas. Tardé un poco en darme cuenta. Ante la desesperación y los gritos de socorro míos, varias gentes se tiraron al agua. Yo no reaccioné como se esperaba. Me quedé clavada, angustiada, paralizada. Tardaron en encontrarle sumergido bajo el agua. Los ojos perdidos, la boca sacando espuma. El niño no respondió a la respiración asistida. Carlitos murió ante mis ojos. Me quede traumatizada.

   No es necesario entrar en detalles de lo que supuso para mí dar la cara ante mis amigos y el mal trago que para ellos representó quedarse sin su hijo. Yo me deshacía en disculpas, y ellos no estoy segura de que me escucharan.

 Después del sepelio en el que me sentí una intrusa culpada y acomplejada, volvimos a nuestra ciudad. Algún tiempo después me enteré por los amigos comunes que se habían divorciado. Les pasa a muchas parejas, la pérdida de un hijo cala.

 Nosotros volvimos a nuestra casa de Madrid. Alex, mi marido, comenzó a viajar con frecuencia a las islas. De pronto toda su cartera de trabajo dependía de Menorca. Yo sospechaba que tenía algo con Rosa. A pesar del trato frio y distante que me dispensaba, decidí llamar a mí amiga. Fui directa.

—¿Mi marido y tú estáis liados? —le pregunté sin dar más vueltas. Ella tampoco las dio.

—Sí, ¿para qué te voy a engañar? Alex te va a pedir el divorcio.

 —¿Por qué Rosa?, ¿por qué me haces esto? Éramos amigas… amigas de verdad.

 —Ya ves Ana… ¿Conoces la ley del Talión «Ojo por ojo, y diente por diente»? Me quitaste lo que más quería, mi hijo, y te pago con lo mismo.

   Ya nada fue igual. Nos convertimos en extrañas.

  La isla perdió su color. Vendí la casa de Menorca. Ha pasado el tiempo y a pesar de ello, el subconsciente todavía me trae olor al agua de mar, sus olas me devuelven risas de niño y cantos de sirena. Yo también me sumergí con el niño en el mar Mediterráneo y, de esa fatalidad y sus consecuencias, nunca pude emerger. 

  Un buen día estando ya separada de Alex me tocaron en el hombro.  Al girarme, Agustín el ex de Rosa me miraba con una sonrisa amplía. Me mostré agradecida. Al menos él parecía haberme perdonado. Y seguimos juntos por la vida, que es la rueda, que nunca se sabe dónde empieza y dónde acaba.  

 

 Aurelia García

 

 

  Imagen tomada de pinterest

    

FRANCSCO LIRA: Aniversario de la barbarie

 ELEGÍA A JUAN CHINCOA

Este poema está escrito en memoria

de las víctimas habidas

en el  atentado que ETA realizó en Vic,

el 29 de Mayo del año 1991.

Por circunstancias personales tuve

ocasión de  vivir el funeral y entierro

de las nueve víctimas.

Juan Chincoa fue una de ellas,

juntamente con su mujer, Nuria Ribó.

La hija de ambos, Ana, resultó ilesa.

Las circunstancias aludidas me obligaron

a trasladar el féretro de Juan hasta el interior

de la Iglesia de Vic.

 El poema resalta las emociones

y sentimientos de aquella terrible experiencia.

(Estos hechos también los considero

Memoria Histórica, que nunca

deberíamos olvidar...como tantos otros

de nuestra Historía Común,

tan convulsa y cainita…)

 Me ha tocado llevar,

una parte de tu muerte

sobre mis hombros...

y otra parte de mi vida

me la guardo en lo más hondo.

Sin haberte conocido,

Juan Chincoa... ¡te conozco!

en las miradas del Pueblo

hay un espejo en sus ojos.

He visto a madres gritando

y a unos padres sin consuelo,

he visto jóvenes abrazados

en portales de silencio.

También he visto niños,

¡niños que no estaban muertos !

Las niñas no las he visto...

las niñas estaban jugando.

¡Su delito fue jugar

en aquel maldito patio!

Allí mismo las mataron

con la ilusión entre sus manos,

y de un solo golpe mortal

¡sus vidas derrumbaron !

Yo mismo me derrumbé

ante tal gigante duelo,

y en el vacío del alma...

unas heridas de hielo,

helando mi corazón,

derritiéndose hacia el cielo.

Por el camino del silencio,

llevando tu féretro a hombros,

te entrego mi parte de vida

y en tu parte de muerte me alojo...

para sentirme herido de muerte

y abrazarme en tus ahogos,

por tanta barbarie sangrienta

arrasando nuestros ojos.

Juan, sin haberte conocido,

ahora más te conozco.

Abrázate a Núria

en esa casa de escombros.

Abrázate muy fuerte

aunque sea entre sollozos,

que hay una  niña pequeña

venciendo a tanto odio :

ANA CHINCOA RIBÓ,

tu hija, Juan...

¡que agarrada a su chupete

de aquel infierno salió!

Francisco Lira

Imagen tomada  de Internet (Atentado de Vic, 29-05-1991)

FELIPE SÉRVULO: Venciendo al olvido

NO HAY VOCALES

Al despertar esta mañana,
perdí las vocales de tu nombre.

Intenté pronunciarte
con otros objetos
personales e íntimos,
pero los labios se deprimían
en clamorosa derrota.

Más tarde lo intenté
con tus autores favoritos:
Federico, Antonio, Claudio...

Y realicé preces en latín,
sin nada que perder,
al fin y al cabo.

Qué hacer, sino dar tiempo
a que la tarde vuelva
y reconocerte en ella.

(La niña de la colina, 2012) 

HAY UN VIRUS

Hay un virus
que se ha instalado
entre el yunque y el estribo
y me mortifica
con la letanía de tu nombre.

Caigo en la cuenta:
ese es el IVA
que debo pagar por amarte.

Sencillamente una persona
es una brizna,
tal vez nada,
si acopia soledades,
confunde ilusiones
y no cancela la hipoteca
de su propio olvido.

(Turno de noche)

Felipe Sérvulo (Jaén, 1947)

MARÍA NARANJO: Una estrella a ras de tierra

BUSCANDO UNA ESTRELLA

 

Si algún día te preguntan

por una anciana encorvada

cubierta toda de canas

buscando siempre en la nada.

 

Diles que soy una nube

que persiguiendo una estrella

recorrió ya mil caminos

buscando siempre tu huella.

 

Diles que soy como el agua

que al brotar ya de la fuente

persigue siempre el caudal;

antes acaricia el río

y luego busca la mar.

 

Diles que soy aquel brote

que espera la primavera

para envuelta en mil aromas

ascender hasta tu vera.

 

Diles que tengo un deseo

que vivo y muero por él,

que a tu lado quiero estar

para fundirme en tu esencia

por toda la eternidad.

 

Diles que mi sonrisa

inventada cada día

es la tuya que me inspira

tornándose melodía.

 

No dejes que la memoria

jamás marchite la huella

ni difumine el perfil

del amor con más grandeza

que nunca pudo existir.

 

Diles que soy una estrella

que necesita tu luz

y un puñadito de tierra

que, esperando tu semilla,

ama, ríe y sueña.

 

María

Imagen tomada de Internet (Walhere) 

 

LUIS ARRANZ: Los trabajos del hambre

                                      

LAS ZAGALAS CABRERAS

 

(A todas las mujeres que –siendo niñas, en la postguerra- abandonaban la escuela prematuramente para cuidar unas pocas cabras).

Era trabajo de hombres.

Y aquellas niñas cabreras

iban al campo, que el hambre

azotaba con fiereza.

Niñas que quieren jugar

pero… a trabajar las llevan.

¿Jugarían con las cabras

a saltar y tirar piedras?

¡Hay que traer leche a casa,

que la comida escasea!

                  …

Al campo sale el ganado

y una zagala lo lleva

con el sombrero y la manta,

no muy lejos de la aldea.

Es la mayor, con diez años,

y ya sufre las cadenas

con las que, el duro trabajo,

ha firmado su sentencia.

                    …

Saltando riscos, las cabras

van mordisqueando hierbas;

bajan por el peñascal,

rastrean por la pradera...

Se despachan a sus anchas

en plena naturaleza.

La zagala… vigilante.

Ellas… felices pastean.

Esclavitud… libertad…

¡Dos caras de una moneda!

                 …

A la hora de comer,

saca, del zurrón, la pieza.

Hoy toca pan con tocino,

ayer torta con manteca…

que quiten frío a la niña

y se mantenga con fuerzas.

La comida no ha calmado

la hambruna de la pequeña

que –aterida por el frío-

se abriga hasta con las trenzas.

                  …

En casa, el padre trabaja

para que la prole crezca;

y no llegan, para todos,

los pocos reales que lleva.

Mucho esfuerzo, poca paga…

¡y falta carne en la mesa!

Por la noche, sopas de ajo,

después, leche con galletas

(o, quizás, queso con pan…)

y, con eso, está la cena.

“A ver si mañana, puedo

veros con la tripa llena”.

                …

¡Qué dolor de aquellos padres!

¡Resignación! ¡Impotencia!

No poder dar a sus hijos

comida, calor ni escuela.

¡Infausta España del hambre,

de mendigos, de miseria…

¡Dictadura en blanco y negro…!

¿Quién te vio y no te recuerda?

 

           Luis Arranz Boal

Imagen tomada de Internet (Ayto. de Cercedilla)

GRACIA ESPINO: Amor de mar y aire.

                                 

  AIRE NÍTIDO

 Las noches de luna llena

iluminan tierra y agua

mientras el verano siembra

amor sincero con llama.

 

Aire nítido venía

de la orilla de la playa

mientras el hombre dormía

en los brazos de su amada.

 

Él, amante, sin hablar

más ella lo contemplaba,

no quería ni respirar

para que él no despertara.

 

Se palpaba tanta paz…

Con la música que sentía

de aquel bostezar del mar

que ella también se dormía.

 

Cuando declinaba el sol

y la noche se acercaba

decidieron ir a pasear

por la orilla de la playa.

 

 La luna cubría el mar

y gozosa se bañaba,

los invitaba a soñar

y un lucero la envidiaba.

 

No sabían si acostarse

porque la luna bailaba

o unirse a las estrellas

en aquella noche mágica.

 

Cuando abría la mañana

su mejilla tempranera

rosa de escarcha lucía

cubierta en carmín y perla.

 

Él, despierto desde el alba,

¡no podía descansar!

Y una canción a su amada

no se atrevió a cantar.

         Y ella…

Sus pupilas centelleaban,

su boca, granada abierta,

la frente la coronaba

el mar con hermosa trenza.

 

¿Qué tendrían que decir

esas sandungas del agua?

¡Qué rojizas se ponían!

Y escondidas los miraba.

 

Ya tenían barco y redes,

¡en un cuerpo se fundieron!,

les azotaba el temor

de que todo fuera un sueño.

 

Las noches de luna llena

engrandecen el candor,

el agua templaba en llamas

a ese caluroso amor.

 

Gracia Espino

 Imagen tomada de Internet (http://www.vozactual.com/)

 

 

           

 

 

 

Los tonos poéticos de Enrique Gracia Trinidad

        NO 
                        No hay bandera que valga un sólo muerto. 
                        No hay fe que se sujete con el crimen. 
                        No hay dios que se merezca un sacrificio. 
                        No hay patria que se gane con mentiras. 
                        No hay futuro que viva sobre el miedo. 
                        No hay tradición que ampare la ignominia. 
                        No hay honor que se lave con la sangre. 
                        No hay razón que requiera la miseria. 
                        No hay paz que se alimente de venganza. 
                        No hay progreso que exija la injusticia. 
                        No hay voz que justifique una mordaza. 
                        No hay justicia que llegue de una herida. 
                        No hay libertad que nazca en la vergüenza.

De  Pentimento, 2009
(En antología “Contra el olvido” por los atentados terroristas de Atocha, El Pozo y Santa Eugenia)

Peregrino a la fuerza      

Iba haciendo el Camino de Santiago

con una concha al cuello.

Sus ojos eran de hayas en otoño,

su sonrisa de libro y lo demás,

como para volver loco al apóstol

cuando llegase a Compostela.

Así que la llevé en mi coche

(adoro el autostop algunas veces)

—Yo —mentí— también voy de peregrino.

—Prefiero andar —me dijo—  pero gracias,

llévame a Ponferrada

y ya seguiré a pie lo que me falte.

“Ponferrada —pensé— y Finisterre, si te dejas”

Puso el bastón y su macuto

en la parte de atrás y se sentó a mi lado.

Casi no hablaba, pero qué silencios.

Su perfume a lavanda me hizo olvidar

que yo no iba a Galicia

y otros asuntos eran mi destino.

Junto al castillo de templarios

paramos a reponer fuerzas.

Cuando estaba pagando la empanada y el vino,

oí el motor del coche.

Me dejó su cayado, la venera, 

y un palmo de narices con recuerdo a colonia.

Caminé todo el resto del verano

como un imbécil, con la boca seca,

pero he ganado el jubileo.

De Juego de damas, accésit del Premio Pilar Fernández Labrador, 2015

 

Enrique Gracia Trinidad (Madrid, 1950)

Rodolfo Serrano, el todo bajo un sombrero

Nada soy 

No soy nadie, ya veis, no tengo apenas

algo más que unos versos, cuatro historias

que no puedo contar sin sonrojarme

y unos cuantos amigos que me aguantan. 

Esta absurda manía de moverme

sin mesura ninguna por lugares

poco recomendables, mi costumbre

de pegar hilo y hebra con cualquiera. 

Y qué decir de mis vicios menores,

como el de enamorarme a todas horas,

o este afán que tengo de meterme

en toda causa perdida e imposible. 

Vos sabés que no tengo remedio:

Este amor a ciudades que están lejos,

este acomodarme a lo que venga,

o esta pasión por la lluvia y por la niebla. 

La nostalgia del tiempo que no ha sido,

mi gusto por las calles solitarias,

los sueños que me llevan a tus besos.

La fiebre por los tangos de El Polaco. 

Este andar sin quitarme mi sombrero

ante nadie que me cierre los caminos.

Ser feliz, sin afectarme las envidias

del imbécil que me cruzo por la vida. 

Es todo lo que tengo. Cuatro cosas.

Y confieso que me siento muy a gusto.

Porque, sin tener nada, cada noche,

me las llevo a dormir entre tus brazos. 

Rodolfo Serrano (Madrid, 1947) 

CARMINA FERRERES: l'ànima dels records, els records de l'ànima

ALLÒ QUE AMAGA L'ÀNIMA

Castellterçol 

Sota les antigues bigues del sota sostre, mirant en la foscor el meu mirar, restava immòbil sobre la màrfega de crin recoberta pels dolços llençols de lli, perfumats amb la sentor de lavanda recollida una tarda qualsevol, per la tia, en els prats que circumdaven el castell. A ella li agradava acumular els brots en el davantal i posar-los a assecar en el sostre de l’angosta escala de cargol que menava a les golfes. Els meus pensaments, penjats com espesses cortines darrere el meus ulls, no eren dins la petita cambra, ni ajaçats en el antic bressol de fusta, eren en la ciutat somniada: en un Sabadell ric, amb gormandisses a l’abast a cor què vols, amb vestits sense pedaços, amb sabates de sola fina, no pas d’espart; amb botigues plenes de llaços de tots els colors; amb aigua d’olor, no pas esperit de vi amb herbes. Diuen, també, que els contes que m’explica el pare a l’ascó mentre ens escalfem en la llar de foc, es poden veure en figures sobre un gros llençol i que de darrere surt misteriosament la veu i tot. Crec que n’hi diuen cine . A vegades em costava agafar el son ja que entre el cric, cric dels corcs, la cançó dels grills, i el flaire de bosc que entrava per la badada finestreta, les meves idees creixien i cavalcaven muntades en blancs cavalls blancs, amb les crines al vent, pel descarat camí del raig de lluna que s’obria pas pel finestró. Eren idees que dansaven i m’eixamplaven el cor i feien que jo mateixa em sentís el genet que menava amb força les regnes. 

Hi havia un dia que jo apreuava més que cap altre: Sant Martí, perquè hi érem tots i fèiem la matança del porc, i encara que molt treballós, era una festa. Ningú hi anava al camp, hi eren els avis,els pares, ma germana, els oncles i els cosins. A casa érem molts. Ens emplenàvem de sang fins als colzes. Més tard arribaven els “amos”, convidats pels masovers (els meus avis), i acabada la feina, sortíem a l’era tots plegats , entremig del escateix de les gallines, abrigats de qualsevol manera, omplíem les panxes de botifarres , pernil i mossos de pa mal trencats. Amb alegria, es feien córrer els porrons com si cadascú se’ls volgués fer seus. Quan el sol anava baix els masovers, amb generositat de pagès, omplien els cabassos dels senyors . Jo pensava en aquelles botigues que m’havien dit que podria veure a Sabadell: rengleres de botifarres, ous en caixes a la seva mesura, pernils, i de tot, sense vessar sang ni anar a l’hort. La ciutat em cridava, mentre em mirava el jersei teixit per la iaia anys ha i repassava la bufanda estireganyada . 

Vàrem arribar a La de la Creu de Barberà. La meva primera visió va ser des del balcó: cotxes amunt i avall m’insinuaven les llargues distàncies i em deien que hi havia gent que anava de pressa i d’altra a poc a poc, un peu darrere l’altre. “De quins seria, jo?” Però molt aviat vaig veure clar, que a mi m’agradaven les bicicletes. No em resultaven estranyes, formaven part del paisatge de Castellterçol, el tiet hi passejava el seu somriure. 

La nit no era fosca i els estels amb prou feines es veien. El son es feia pas entre el brogit dels motors i la llum dels fanals, mentre jo somniava en tot allò que mai havia tingut perquè al castell res era meu, el poc que hi havia era de tots. 

Els taulells de les botiguetes que teníem a prop eren rancis: les botifarres jeien sobre marbre blanc, però no feien el goig dels feixos que teníem nosaltres penjats al rebost. La mare deia que més amunt, molt més amunt, hi havia les botigues importants. 

En arribar a ciutat, la mare ja tenia feina, “els amos” n’hi havien aconseguit en una fàbrica tèxtil , però al pare, ai, pobre pare!, no el volien enlloc, deien que era massa gran. Va ser llavors quan vaig començar a sentir parlar de diners. 

Un dissabte , amb la mare i ma germana vàrem anar amunt, cap al centre. Era veritat: per tot, hi havia botigues. No tenia ulls per tot el que em sorprenia . Em vaig enamorar d’un vestit vermell de collet blanc i unes sabates blanques amb sivelleta. La mare va dir-me, massa diners. Jo no volia ser la pageseta del castell de Castellterçol. Era tota una senyoreta, tan bonica podria arribar a ser... Però els somnis, no eren il·lusiones, eren impossibles. 

Mai m’havia fixat, mentre era al meu paradís, que estimava la foscor, i els espetecs del foc a terra, i els roncs dels senglars, i l’olor dels terrenys i la posta de sol i la lluna i recollir els ous del galliner i mullar-me les espardenyes per anar a recollir un enciam perlat la pluja. Mai ,mai, m’hi havia fixat. 

La mare anava escarrassada de casa a la fàbrica i de la fàbrica a casa, el pare assegut, amb la boina, els pantalons de pana i la pipa, era trist com un capvespre d’un gris dia d’hivern. 

Encara no havia anat a escola quatre dies que ja van deixar de fer-ne. Va començar la guerra i que difícil menjar a ciutat. A pagès tot era mes fàcil , almenys sempre tenies una patata. 

Avui mentre guaitava la llum que es filtrava pels finestrons m’he trobat somniant asseguda a la taula grossa de fusta. Érem una bona colla, rient i explicant acudits, a la cuina de Castellterçol. Menjàvem torrades refregades amb all. Érem feliços. 

CARMINA 

Novembre del 2017

 

Castell de Sant Miquel o de Castellterçol

Fotografia: Dolors Joan (tomada de Flickriver)