Tartamudeja la pluja

Tartamudeja la pluja mentre el fred truca a la porta.

Un vent malhumorat renega en el seu confús malestar.

La llum somorta suporta estoicament el seu pesat retorn.

Altius espectres degluteixen coratges, congelen braveses, arrasen                                                                                                         amargors.

   

Quequeja la pluja mentre el fred truca a la teva porta.

Desolació és el teu nom, buida la teva entranya, ombra de la teva                                                                                             ombra, nit de dia.

Desolació. Crit entre bajanades.

Totes les misèries grinyolen esquerpes, totes les enyorances s'immolen.

La pedra consagrada del dolor és plena, la pell només acull deliris, la                                                                                                         calma fuig.

Tartamudeja la pluja mentre el fred crida a totes les portes.

Postdata: L'ocell de l'oracle sempre s’apropa a la fúnebre ofrena de                                                                                                              l'ànima.

Francesc Pons

Francesc Pons: BARRIENDO DOMINGOS DE TEDIO

Barriendo domingos de tedio, 
fregando conciencias erráticas. 


Nadie desea encontrar el amor de verdad.
De verdad, ninguno de nosotros, hermanos de locura.
Si el amor hollara nuestra entornada puerta
nuestros yos o yoes huirían allende todo sentimiento.
Lo agridulce, a sorbitos, y, si se tercia, aderezado.
Al enemigo ni ternura. A lo irreal, psiquiatras gratuitos.

Nadie desea encontrar el amor de verdad.
Os lo juro, la música, la verdadera, no existe.
Es un invento de nuestro cerebro, “una vana ilusión”.
Sé sincero contigo mismo, fraternal vidente del más allá,
si el amor cubriera tus intersticios, acomodándose a ti,
si el amor te embelesara, te poseería. Dejarías de ser.
Tú no amas amar, no amas a nadie, ni siquiera a ti.

Nadie desea encontrar el amor de verdad.
Hermano de sangre, oscura y lóbrega cárcel de ti, de nosotros,
nuestros yos o yoes suplican a la Soledad que se disfrace de Eros,
sólo deseo, compañía para acompañar al muerto, recibir, no dar.
Prometo, sobre los libros sagrados que reciclé como orgánico resto,
inmunda ingesta de animales símiles a caducos elixires, ajados ímpetus;
prometo que ningún dios amó, por eso juraron eterna adoración:
al erotismo incondicional, mudanza y desamor, al domingo sin conciencia.

Nadie desea encontrar el amor de verdad.
Nadie desea encontrar el amor de verdad.
Barrer entregas, fregar pasiones, olvidar.
Barrer, fregar, olvidarte.

Francesc PM 

Francesc Pons Mascarilla, polifacético, hondo, culto, gran conversador, nos dice:
" Hondura. Ritmo. Pasión. A eso aspiro."
Nosotros aspiramos  su palabra. Con él siempre aprendemos.
Hondura. Ritmo. Pasión.

A eso aspiro.