Recital de marzo. Ana de la Arena

 

Iban así

pateando el canasto

recogiendo olivas o

segando el trigo

pateando el canasto

entre las espigas

 

Así iban

el sol cubierto por

los pañuelos y la paja

y el canasto pateado

por las flores del sueño

 

A la sombra pan y compañía

le da de mamar

a los llantos

que borran las amapolas.

 

 Ana María de la Arena

Sabadell/ febrero 2021

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ANIVERSARIO

 

                                        A mis hermanos y hermanas

 

De repente partiste, y no supimos qué hacer.

 

Allí quedaron, inmóviles, tus cosas:

la bata colgada de la puerta,

las pantuflas al lado de la cama,

el libro que leías, sobre la mesa de noche.

 

No oímos más tu risa. Tu voz no regresó.

 

Nos dejaste tan pronto, que te has vuelto el más joven.

Todos —hasta la más pequeña— somos mayores que vos.

 

Cuánto ha durado ya, padre mío, el silencio.

 

Daisy Zamora, La violenta espuma (Visor,2018)

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Daisy Zamora

Imagen tomada del Facebook de la poeta nicaragüense.

Recital de febrero. Nuestros recitales en YouTube.

 No disponemos de los textos de algunos participantes. Lo sentimos. No obstante si os apetece escuchar sus  versos, pinchando sobre su nombre se accede al vídeo que nos enviaron.

Antonio Mayo

Josep Boltaina

Teresa Castellví

Pepi Martínez

Imma Olivé

A continuación va el enlace al recital completo y a los recitales anteriores:

Recital de febrero

Recital Francisco Brines

Recital Joan Margarit

Recital Joana Raspall

Recital Alfonsina Storni

Recital poesía reivindicativa

Recordad que en la columna de la izquierda se encuentran los enlaces a nuestra página de Facebook y YouTube , así como a algunos lugares interesantes y a blogs de escritores de nuestra asociación. También hay un listado de autores que han colaborado en este blog de Poesia a trenc d'alba. Os animamos a navegar por sus versos.

Nuestro próximo recital será a finales de marzo.

Recital de febrero. Ana de la Arena.

 

Cuando en la balanza

del tiempo muerto

pese más el pasado que el futuro

es posible

que la vida siga.

En ese impás

cabalgando fechas

del calendario

obligatorio

en lo profundo del sol

y las sombras

a través de mi ventana

engatusados

los escolares

traspasarán

la lluvia y el frío

el calor y el ruido

el silencio del emigrar

de las golondrinas.

 

El final espera su tiempo

de desamores de cama

tibio el hueco

del que alguien

nos llama.

 

Ana de la Arena

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Recital de febrero. Carlos Luzón.

 

Me paso el día en la cama esperando un infarto

que tarde o temprano llegará.

 

Cada vez veo más claro

que no valgo para nada.

 

Leo libros de filosofía,

sólo para fomentar mi vanidad.

Y lloro en lo más profundo

de las  soledades

porque no encuentro consuelo

en otros ojos donde llorar.

El miedo a esta soledad

me aterra y temo

que ya estoy arraigado a ella.

 

Cada vez que termino un poema

no puedo prescindir de la adulación.

 

Y no sé cómo me engaño

que siempre me creo

más imprescindible que los demás.

Y aplaudo a lo que la mayoría aplaude.

Más después de lo que he escrito

no sé lo que de mí será.

 

Carlos Luzón

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Recital de febrero. Araceli Moretó.

 

CRECER

 

Dos largos días de inquietudes

y de sorpresas, no tan sorpresas,

de malos sueños, que no son sueños

y de temores antes sufridos.

 

Dos largos días, antes vividos,

del mismo modo, mismas maneras,

de circunstancias que son las mismas,

pero cambiadas, por el momento.

 

Mas lo que cambia es solo el tiempo,

en que suceden las experiencias.

 

Y es que no hay tiempo,

entre tiempo y tiempo.

Es que una guerra nunca se acaba con una tregua.

 

Es que el pasado siempre aflora

en el pensamiento

y envenenado, con su veneno,

nos envenena.

 

Si soy valiente, también cobarde.

Me siento bien, mas también lloro.

Que la impotencia no me atenace

ni me haga ir de un lado a otro.

 

En la ilusión nada hay de cierto

si existe solo en tu pensamiento,

pues el iluso que se ilusiona

en desengaños pasa su tiempo.

 

A mí me dicen que soy ilusa,

pero eso no es del todo cierto,

pues soy persona que siempre actúa

y, hacia adelante, hace proyectos.

Que no se notan en demasía,

también es cierto.

 

Si lo consigo, está por verlo,

pero esperanzas, sí que las tengo,

pues la esperanza en estos momentos

es la que me hace seguir creciendo.

 

       Araceli Moretó

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Recital de febrero. Aurelia García.

 

AGUA, NIEVE, VIDA

 

Llueve... Ínfimas gotas se unen y se deslizan por la superficie fría de los cristales.

Fuera los árboles sin pronunciarse, asumen las hojas mojadas.

El sauce se ha rendido a la inclemencia, sus brazos cuelgan abatidos,

vencidos por el agua y su insistencia.

 

Las colinas... gigantes fantasmales                                                         

convierten las nubes en retazos de lino

que el viento troca en jirones de hilo.

El invierno se ha presentado sin avisar.

Se destapa con furia en estación temprana,

vareando las últimas hojas caducas

que aún penden rebeldes de las ramas.

 

El viento silba enviando su mensaje

y el viejo roble le contesta, agitando su ramaje.

Entre cañas zigzaguea el aire en libertad plena

y los sonidos son vibratos que se escapan de la quena.

 

Un manto deslumbrante desplegado sobre casas y campos se ha cernido

y en las orillas del serpenteante río

como copos de avena han colapsado.

 

Entre tanta nieve caída y contenida

se vislumbra, imperturbable, la vida;

en el quimérico hayedo entre neblina,

en las pisadas haciendo camino,

en las huellas del zorro y el armiño.

 

En las figuras que describe el humo

de los lares, donde crepitan los leños,

en un pacto con efímeras llamas.

En el olor a café, en la compañía deseada,

para enjuagar los miedos, y templar 

el cuerpo, y atemperar el alma.

 

Auri  García

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Recital de febrero. Paquita Regalón.

 

Decidme cómo es un árbol

«Yo no pido clemencia.
Doy banderas.
Pase de mano en mano el golpeado
corazón de mi pueblo prisionero»
M. A.

La vida

¿La vida?

Decidme cómo es un árbol,
contadme el canto de un río
cuando se cubre de pájaros.
Habladme del mar. Habladme
del olor ancho del campo.
De las estrellas. Del aire.

Recitadme un horizonte
sin cerradura y sin llaves,
como la choza de un pobre.

Decidme cómo es el beso
de una mujer. Dadme el nombre
del amor: no lo recuerdo.

¿Aún las noches se perfuman
de enamorados con tiemblos
de pasión bajo la luna?

¿O solo queda esta fosa,
la luz de una cerradura
y la canción de mis losas?

Veintidós años... Ya olvido
la dimensión de las cosas,
su color, su aroma... Escribo
a tientas: "el mar", "el campo"...
digo bosque y he perdido
la geometría del árbol.

Hablo, por hablar, de asuntos
que los años me borraron.

(No puedo seguir, escucho
los pasos del funcionario)

Mi casa y mi corazón

(Sueño de libertad)

Si salgo un día a la vida,
mi casa no tendrá llaves:
siempre abierta, como el mar,
el sol y el aire.

Que entren la noche y el día,
y la lluvia azul, la tarde,
el rojo pan de la aurora;
la Luna, mi dulce amante.

Que la amistad no detenga
sus pasos en mis umbrales,
ni la golondrina el vuelo,
ni el amor sus labios. Nadie.

Mi casa y mi corazón
nunca cerrados: que pasen
los pájaros, los amigos,
el sol y el aire.

Marcos Ana

Rapsoda: Paquita Regalón

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Recital de febrero. Gracia Espino.

 

ESE VACÍO QUE LLORA

 

Los besos que no nos dimos

se esconden en la garganta,

quieren salir y lamer

aunque solo sean palabras.

 

Qué pena de aquellos tiempos

de la juventud truncada

esperando el matrimonio

para que nadie pecara.

 

Se recuerdan aquellas noches

mirando por las ventanas

que nos rondaban los mozos

cantándonos serenatas.

 

Al encontrarnos de día

solo las manos rozaban,

¡y nos moríamos de hambre

de aquellos labios de grana!

 

Recuerdos de aquellos meses

de sombras y desesperanzas

esperando aquella boda

donde a tu vida la ataban.

 

Ese vacío me llora,

¡ahora mis venas me sangran!

Pensando que no acepté

lo que en tiempos me brindaban.

 

Aquellos años dorados

sin caricias ni placeres,

añoranzas en el alma

prendidas con alfileres.

 

Los besos que no nos dimos,

que los tenemos guardados,

se han convertido en violetas

que algunas veces inhalo.

 

Aquel día al despertar

los besos habían volado,

solo quedaban campanas

que a muerte estaban tocando.

 

Gracia Espino

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Recital de febrero. Eva Mora.

  

TIERRA

  

Enmudece al hombre un ápice de esperanza

cuando no todo es egoísmo y el mundo avanza,

el planeta está despertando, no todo es monarquía

uniendo nuestras ideas para cambiar la sequía.

 

 Dejad de encubrirlo aunque sea doloroso,

la tanatopraxia ya no sirve de nada,

el mundo se levanta de su vil letargo,

sigue habiendo esperanza en esta humilde tierra.

 

Que dancen todos los niños de cualquier paraje,

que no se enfrenten los hombres por una parcela,

que el hambre mata a naciones sin esperanza ninguna,

que todos somos hijos de la misma tierra.

 

¿Acaso no tienen derecho los que aquí se habla?

¿O tienes menos legitimidad, por no tener libertad?

Quítale el hambre al mendigo, quítale el arma al preso,

pero nunca le quites la esperanza a un ser inquieto.

 

No dejemos yerta la tierra, nuestro planeta nos quiere,

no luchemos en contra de ella pues el matarla nos hiere,

seamos capaces de no ser egoístas, es lo que nos está matando,

nos pide salvarla y, ciegos, sin ella nos estamos quedando. 

 

 Eva M

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Recital de febrero. Pedro Chuecos.

 Un Padrenuestro Latinoamericano

Padre nuestro que estás en los cielos
con las golondrinas y los misiles
quiero que vuelvas antes de que olvides
cómo se llega al sur de Río Grande
Padre nuestro que estás en el exilio
casi nunca te acuerdas de los míos
de todos modos dondequiera que estés
santificado sea tu nombre
no quienes santifican en tu nombre
cerrando un ojo para no ver las uñas
sucias de la miseria
en agosto de mil novecientos sesenta
ya no sirve pedirte
venga a nos el tu reino
porque tu reino
también está aquí abajo
metido en los rencores y en el miedo
en las vacilaciones y en la mugre
en la desilusión y en la modorra
en esta ansia de verte pese a todo
cuando hablaste del rico
la aguja y el camello
y te votamos todos
por unanimidad para la Gloria
también alzó su mano el indio silencioso
que te respetaba pero se resistía
a pensar hágase tu voluntad
sin embargo una vez cada tanto
tu voluntad se mezcla con la mía
la domina
la enciende
la duplica
más arduo es conocer cuál es mi voluntad
cuándo creo de veras lo que digo creer
así en tu omnipresencia
como en mi soledad
así en la tierra como en el cielo
siempre
estaré más seguro de la tierra que piso
que del cielo intratable que me ignora
pero quién sabe
no voy a decidir
que tu poder se haga o se deshaga
tu voluntad igual se está haciendo en el viento
en el Ande de nieve
en el pájaro que fecunda a su pájara
en los cancilleres que murmuran yes sir
en cada mano que se convierte en puño
claro no estoy seguro si me gusta el estilo
que tu voluntad elige para hacerse
lo digo con irreverencia y gratitud
dos emblemas que pronto serán la misma cosa
lo digo sobre todo pensando en el pan nuestro
de cada día y de cada pedacito de día
ayer nos lo quitaste
dánosle hoy
o al menos el derecho de darnos nuestro pan
no sólo el que era símbolo de Algo
sino el de miga y cáscara
el pan nuestro
ya que nos queda pocas esperanzas y deudas
perdónanos si puedes nuestras deudas
pero no nos perdones la esperanza
no nos perdones nunca nuestros créditos
a más tardar mañana
saldremos a cobrar a los fallutos
tangibles y sonrientes forajidos
a los que tienen garras para el arpa
y un panamericano temblor con que se enjugan
la última escupida que cuelga de su rostro
poco importa que nuestros acreedores perdonen
así como nosotros
una vez
por error
perdonamos a nuestros deudores
todavía
nos deben como un siglo
de insomnios y garrote
como tres mil kilómetros de injurias
como veinte medallas a Somoza
como una sola Guatemala muerta
no nos dejes caer en la tentación
de olvidar o vender este pasado
o arrendar una sola hectárea de su olvido
ahora que es la hora de saber quiénes somos
y han de cruzar el río
el dólar y su amor contrarrembolso
arráncanos del alma el último mendigo
y líbranos de todo mal de conciencia
amén.

Mario Benedetti

Rapsoda: Pedro Chuecos

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Recital de febrero. Luis Arranz.

 

 A MIGUEL HERNÁNDEZ

 (Cuando en Madrid –capital del reino- quisieron borrar su memoria)

¡De hombre fue, excelso poeta,

quien, de niño, cuidó cabras!

¡Qué grande fuiste, Miguel!

con tu bondad… tu palabra…  

Hasta lo más alto, izaste

la lírica castellana.

Defender la dignidad…

te costó una muerte amarga.

                    …

Hambre, miseria y torturas,

por las cárceles de España,

te provocaron dolencias,

que no quisieron curarlas

por no renunciar a tu obra

tras chantajes y amenazas.

Tu corazón se paró…

¡Tu lección quedó grabada!

Mientras inerme morías,

tus verdugos festejaban

el momento de estrechar

sus manos ensangrentadas.

                   …

Mataron firme ideal,

mataron tu pluma sabia,

mataron a un hombre bueno,

¡Mataron a toda España!

¡Tú! El poeta de la gente,

eras persona “non-grata”.

El fascismo no pregunta:

¡Condena, ejecuta y calla!

                    …

Hoy te ha injuriado, de nuevo,

quien tus versos te arrebata.

El que quisiera castrar

tu notoriedad. Tu aura.

¡Que se olvidara tu nombre!

La cultura… ¡sepultada!

Traición que no tiene límites…

¡Con nocturnidad se ensaña!

Aunque… a esa pérfida inquina,

tu gloriosa obra la arrasa,

pues son, cada vez más vivas,

tu poesía y tu palabra.

                    …

Cuanto más te conocemos,

más nos conmueve la rabia,

por esa tu corta vida;

por tu Libertad, truncada;

por tu niñez de penurias;

por tu madurez, preñada

de versos ensoñadores

que -con grandeza- creabas.

                 …

Miguelón: tú te mereces

el más noble monumento

y… ¡estás siendo perseguido

por necios y analfabetos!

Envidia, rencor, crueldad,

medran despachos siniestros.

¡Quieren incendiar tus  libros!

¡Quieren destruir tu acervo!

¡Quieren volver a matarte

por saciar su odio perverso.

                  …

¡No vamos a consentir

este humillante proceso!

Como tú solías hacer,

recitaremos tus versos:

tus romances y tus odas,

elegías y sonetos.

¡Que los cantantes te evoquen

en sus galas y conciertos!

¡Que tus poemas se lean

en Institutos, Colegios...!

¡Que los libreros te honren

colgando crespones negros!

¡Que el pueblo sepa quien fue

el poeta de su pueblo!

Que salga de nuevo el sol;

Orihuela floreciendo

y el campo cubra con flores

tu encarecido recuerdo.

¡Que España entera condene

el daño que están haciendo!

 

            Luis Arranz

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Recital de febrer. Carmina Ferreres.

L'Etern Infant

Ella és allà darrere el vidres,
esclava de la vida.
El carrer li apropa vides:
les dels altres. Ella mira.

Les cordes premen molt fort.
Ja fa anys, ella era jove,
el seu menut no era
un nadó com tots.

Els seus ulls entelats,
ahir molls, freds o roents
miren fora,
perquè, a dins, les parets
són grises, de glaç...

L'infant d'adés ara en té cinquanta
i també mira, però no sap,
no sap que mira.
El món l'espanta.

Ella, al carrer, busca somriures
ell els defuig.
Arrossega la mirada amb ulls foscos,
amagats.
A voltes, la seva cara és l'esquena.

Li agrada mirar
però no vol ser vist.
Fuig.

A ell els afalacs l'enutgen,
el violenten.
D'un rampell es treu la roba,
una i una altra vegada.
Com la serp escup la pell,
ell escup el món.
Aquest món que li és gran,
que ell no entén.

Ella, cansada, amb amor,
el va abillant amb inaudita
comprensió.
Ell és un nen,
el nen etern
vol ignorar el dolor.

La casa plora l'absència:
El brogit de la mainada
d'aquesta mare.
Temps ha, eren una família.
Els anys han escrit la soledat.
Enyorada presència.

Els fills dels fills
són de plomes
de pardal nou nat,
de pa d'àngel.
Que no s'apropin...
a l'home infant!!
Hi ha perill,
qui sap...

Ningú no ha explicat
a aquesta jovenalla
que ell no fa por,
que s'alimenta d'amor
com ho fan les plantes
de l'aire i el sol.

Així la casa resta buida,
petit el seu univers.
Mare i fill,
inseparables com la sorra
i el mar,
guaiten les persones
que sense rostre
arrosseguen la vida
per la vorera contrària a la seva.

I plegats observen:
La lleugera bicicleta,
el nen amb patinet,
el pare amb el vailet a l'esquena,
les tisores de l'esmolet
i la moto, que el silenci esquerda.

Els vianants, en passar, veiem els seus rostres
congelats.
Ens fan perdre un xic l'equilibri.

Només podem seguir
amb la nostra suposada felicitat
si esvaïm la boira,
pretextem un deliri
i ens arronsem d'espatlles.

Carmina, març del 2019

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