MAPA DE VUELOS EN TIEMPO REAL, Juan Mairena

Propósitos para 

el nuevo año: 

hacer pie 

en mis sueños, 

hacer mella 

en mis daños, 

hacer el humor 

en mis versos, 

hacer el amor 

en mis actos, 

hacer la guerra 

a mis miedos, 

hacer la paz 

con mi fallos, 

hacer más vida 

en tu risa, 

hacer más noche 

en tus brazos.



Me dieron 

por muerto, 

me dieron 

por loco, 

me dieron 

por necio, 

me dieron 

por poco. 

(Por poco 

me dieron 

por todos 

los lados). 

Me dieron 

por solo, 

me dieron 

por malo. 

(Hasta que 

llegaste tú, 

y me di 

por amado).



Nunca he sabido 

conquistar 

a nadie, 

hablar en público, 

hacer bizcocho, 

montar la nata 

o ponerme 

pantalones 

sin meter la pata.

Querida vida, 

tienes todo 

mi amor 

por delante.



¿Quién dijo que 

la vida fuera 

fácil? 

Ni siquiera 

el dinero 

da la facilidad. 

Pero siempre 

me tendrás aquí 

para bien... 

o para amar.

Y después de la guerra, 

¿qué será de los unos 

y los otros? 

¿Quién devolverá

la risa a los niños, 

la vista a los tuertos, 

el tiempo a los vivos,

la vida a los muertos?

Y después de la guerra, 

¿quién pagará 

los sueños rotos?



¡Ni un niño más 

sin un billete 

de vida 

y vuelta 

a la paz!

SAVIA EN LA GUADAÑA, Jesús Pico

Hay árboles jóvenes que se talan sin motivo 

y su sangre verde riega el suelo ceniciento.

Hay padres que entierran a sus hijos.

Hay sangre en la guadaña del ayer y del ahora,

savia sin futuro.

¿Recuerdas aquellos cachorros recién nacidos

que no quería nadie y desaparecían de la noche a la mañana,

y el llanto lastimero de la madre

los buscaba o quizás despedía en el hogar del frío?

¿Recuerdas a Aylan en una playa de Turquía?

¿A tantos niños sin infancia y sin futuro

poniendo rostro a la pavana de Labordeta,

en Gaza, en Ucrania y en las guerras sin nombre

que no interesan a este lado de los mapas?

 

Para que tu vida sea más larga,

¡qué breve la de otros!

                               

¿Sabes cuántos jóvenes mueren en las guerras?

¿Y en accidentes de carretera?

¿Has oído hablar del club de los veintisiete?

¿De las poetas suicidas?

 

Tú que gustas de la poesía,

¿has sentido la necesidad de quitarte la vida?

¿Te has parado a pensar cuántos poetas

han muerto antes de los cincuenta?

 

A veces siento mi existencia tan corta como la suya.

Estoy muerto y ahora sueño

la vida que no tuve.

El PADRENUESTRO, de Luis Arranz

 

El padrenuestro es un conjunto de peticiones que se constituyeron en oración, hace muchos años. Con todos los respetos, he intentado actualizarlo.

 

¡Padre nuestro! ¡Padre santo!

En el cielo donde vives…

¿No se escucha nuestro llanto,

ni nuestras quejas recibes?

 

Ese edén está lejano

y, ahora ya, no te respeta

quien lleva al género humano,

a su destrucción completa.

 

Tu nombre santificaron

los humildes terrenales.

¡No! Los que te ejecutaron

tras las torturas brutales.

 

¿Con qué fin has entregado

poderes sacerdotales,

a quien “perdona el pecado”,

mas… no erradica los males?

 

¡Tu reino no es de este mundo!

Entonces… ¿Quién nos creó

y, en un planeta errabundo,

a su suerte abandonó?

 

¡Hágase tu voluntad!

¡Que la rectitud gobierne!

¡Que cese la indignidad

que hoy, en la Tierra, se cierne!

 

El pan nuestro, lo ganamos

con lágrimas… ¡Con sudor!

Cada día que pasamos,

nuestra vida va a peor.

 

La hambruna provoca estragos.

La sed mata por millares.

La maldad, por estos pagos,

arruina vidas y hogares.

 

¡Nunca! nos dejes caer

en la ostentación falaz,

de quien malmete el poder

por la avaricia voraz.

 

Un poder que daña a miles

y un dinero que, a otros tantos.

Crueldades, delitos viles…

¡Que llenan los camposantos!

 

¡Líbranos siempre del mal!

¡Siembra la paz en la tierra!

¡Destrúyeles su arsenal,

que es el germen de la guerra!

 

¡Implanta tu autoridad!

¡Que la ley sea respetada

y que reine la verdad!

¡Que tenga, la gente honrada,

pan, trabajo y Libertad!

 

COMO FLOR EN PRIMAVERA. Gracia Espino

 

Desnuda estaba la tarde.

Antorcha en la madrugada,

si algún calor percibía

era de una voz dorada.

 

Ángel sin alas voló

para posarse en mi rama,

arropó mi pesadumbre

dándole rescoldo al alma.

 

Alejando aquella nube

resurgió la primavera,

así mis hojas surgieron

como si yo rosa fuera.

 

Hilos de seda corrían

paseando por mis mejillas,

querían salir, regar

aquella hermosa semilla.

 

En esas noches pesadas

yo me ponía a pensar

si en una vida entra otra

¿cabe así, sin nada más?

  

Yo soñé por un momento

en la onírica pasión

que tanto me atormentaba

y de pronto se iluminó.

 

Intento con toda el alma

aplacar mis pensamientos,

pensando más positivo,

trucando mis sentimientos.

 

Así continúa mi vida,

¡no entiendo mi agrio tormento!

Mis ojos ya están enjutos

arropando mi secreto.

Gracia  Espino.

 

 

SI MIS VERSOS TE GUSTARAN, poema de Carlos Luzón

Sé  que esto versos no te dirán nada, 

que son palabras estériles que no siembran en tu corazón.

Sé que en ellos está mi muerte y está mi vida 

y que tan poco piden, que solo demandan tu mirada.

Sé que mi llanto olvidarás en la madrugada,

que si anhelo y persigo tu amor, 

solo encontraré la endecha de la alondra.

Que no me acostumbro a no ser más que nada, 

que me acerco a la muerte 

y siento que ya no tengo la vida, 

que mi mirada es ignorada y escapa tras la nada.

Siento el dolor de soledad y pena de una guitarra

 apoyada, ausente, 

en un rincón de una fría sala, 

sin ser tocada.

Sé que cuando nace la esperanza, 

pienso que se acercan los días en que volveré a verte, 

pero de nuevo caigo en un pozo de dolor, sin aliento...

Sé que no busco rimas ni métrica, 

sino tan solo desgarrar el dolor de mi corazón, 

sin contar sílabas.

Sé que nunca pensé que estaría entre aquellos 

que por amor ausente, 

dejan la senda.

Sé que solo soy esto, 

mientras no me encuentres con tu mirada, 

y, ¡pobre de mí!,

tampoco sabré encontrarte.

Y si por casualidad te gustara este poema, 

aunque sea tan solo para que sepas 

que solo dice que muero de tu amor ausente.

Ah… Si te gustara….. 

Y dejando un final de comas y verbos,

 me gustaría también definitivamente 

dejar mi vida aunque me cueste

habitar en una tumba privada de flores 

y ya ser sombra

de lo que fue más mi muerte que mi vida.

                 CARLOS LUZÓN ESTEPA

EN MADRID, PASABAN COSAS…, poema de Luis Arranz

 

¡Aparador de opulencia

y superficialidad!

Has cumplido tu condena

siendo villa... ¡no, ciudad!

 

Cuentan que una cerillera,

a la entrada de un hotel,

ofrecía a los clientes

mixtos, tabaco y papel.

 

La mujer, acurrucada.

Sueño, hambre y frío… altas horas.

¡Esta noche es el gran baile,

caballeros y señoras!

 

Entran damas enjoyadas;

entran hombres, trajeados;

caballos, coches, cocheros…

ricamente enjaezados.

 

La anciana se maravilla:

¡Qué lujo! ¡Cuánto derroche!

El rostro se le ilumina

y abriga un sueño esa noche.

 

Se ve rica, engalanada

y bailando en el salón.

¡Ya no siente hambre ni frío!

¡Disfruta bella ficción!

 

Sufre por llamar, a gritos:

“amigos míos… ¡venid!

Aquí no falta de nada…

¡Qué bien se vive en Madrid!”

 

¡Que no despierte del sueño

quien en sus brazos cayó!

¡Que la maldad, no envenene

de envidia, a quien no soñó!

 

Madrid, cuna de espejismos;

génesis de fantasías;

manantial de ensoñaciones;

cementerio de utopías.

 

EL JUNCO ENAMORADO DEL AGUA, poema de Auri García

  

Adormecido el Junco y atrapado,

se lamenta en la soledad del río.

El murmullo del agua casi impío,

disfraza el quejido que ha acallado.

 

Lanza dolido, dolo desmedido

donde germina y se extiende la fuente.

Apremiados a seguir la corriente,

reptan en ella lágrima y plañido.

 

la ribera a la cuenca cantarina,

peina, rizada melena, sus dientes.

La estimula a sortear los gradientes,

en saltos la convierte en saltarina.

 

El Junco receloso y angustiado

sintiéndose olvidado y afligido

deplora, derrotado y compungido,

ser preso, del amor aprisionado.

 

Y anulado y pagado en desarrimo

su cariño por el agua, es vetado,

sus anhelos han sido derramados,

en el delta, donde se recrea el limo.

   

                                                              Auri García

LOS LIBROS, texto de María Naranjo

A veces la vida se queda entre unas páginas, hechos convertidos en palabras, recuerdos vividos, o vistos que no mueren con el tiempo, porque vuelan sobre el papel como mariposas compasivas siguiendo la historia. Sucesos, sucesos vividos que se plasman y, como una ráfaga de viento aletea para sobrevivir, para contrarrestar el olvido, para que cada momento sea importante, a veces sublime. Otras son un agugero en el pecho avanzando sobre la niebla. O una noche cálida sobre la arena de la playa bañados por las estrellas. Cuántas historias perduran con unas letras seguidas de otras letras. Es un volar de palomas remontando el vuelo, que nos rememora ese cálido momento, ese sentimiento que nos mantuvo presos, ya sea de felicidad, ya fuere el peor día de nuestra vida. Por que también perdura el dolor y el odio. Por eso los libros son la caja fuerte de las emociones, de las aventuras, del placer y de esa forma individual de ver la vida. Pero entre lineas, resiste al inexorable paso del tiempo.

 

María

 

UNA TARDE AMARILLA, poema de Gracia Espino

 

El aroma de un ramo de sonrisas

que mi memoria evoca cada instante

de las tardes cálidas y serenas

con refugio en esa casa agradable.

Esos días felices

pasaron como un soplo;

paraíso perdido

que, a veces, yo recorro.

Bagajes de memorias

tendidas en el aire,

brindándoles mis versos

encuentro mi consuelo.

¿Qué misterio se abría en este entorno,

serenidad, pesares pesarosos?

¡Es tan corto el camino

y hace falta tan poco!

Que me alejo de lujos

de consumo ostentoso.

Con aire melancólico

mi alma se me ilumina,

olvidando las penas

que llevo en lo más hondo.

Metafóricamente estoy atrapada,

en la nave no encuentro la salida.

Miro la luna verde y escribo en ella.

Sin mirar, realmente es grande mi caída.

Me acuerdo de la tierra

que ajena continúa

a veces nos parpadea

como un regazo quieto.

¡Tumba de vida eterna!

Yo pienso que será,

que me quedó en el alma

una tarde amarilla.

MIGUEL HERNÁNDEZ, EL POETA..., poema de Francisco Lira

Me quedé impregnado de tus versos...

sentí por mis venas tu compromiso,

me dejé llevar por tus recuerdos

y encontré de repente tus lamentos.

De tanta impotencia vivida

y de tantos sufrimientos,

el amor y la guerra de tu vida

la pasión de tus sentimientos...

y el martirio de tus heridas

retumbando entre los muertos.

Me vi en una trinchera

esperando la mañana,

sentado sobre los muertos

que antes, vivían España.

Voces del pueblo, me llaman,

y me escriben algunas cartas

recordándote en una cárcel

repleta de telarañas...

sentí tus pulmones podridos,

a causa de tanta infamia,

y tus últimos deseos perdidos

por unos versos, te enjaulan..

Tengo el corazón herido

de tanto latir sin pausa,

tu vida fue un ejemplo

tus ideas, fueron tu causa...

Tus sentimientos una bandera

ondeada con tu palabra.

Miguel Hernández, poeta,

de nobleza y casta brava

tus poemas fueron flechas

clavadas en nuestras almas...

Hoy seguimos en la brecha

recordándote con añoranza

Miguel Hernández, poeta,

la poesía te reclama,

con tres heridas sujetas

a tus versos y tus palabras, 

de tantas poesías repletas

de amor y de esperanzas...

Miguel Hernández, poeta,

sigue alumbrando, mañanas,

que las tardes en las cunetas

recitan  las  dos Españas.

Francisco Lira.     (Noviembre, 2023) 

A UNA MUÑECA DE PAGO, poema de Luis Arranz

“Tú no puedes volver atrás

porque la vida ya te empuja

con un aullido interminable”.

J. A. Goytisolo

Muñequita de ocasión,

por placeres de hojalata.

Dentro de una habitación,

tu honradez se hunde. Se mata.

Echas, a la tierra, sal;

pruebas la fruta prohibida;

vas marcada por el mal…

¿Eres? ¡“Mujer de la vida”!

¿Tu trabajo? ¡Fornicar!

¿Tu razón? ¡Ave de paso!

¿Tu porvenir? ¡Acabar

odiada por mi fracaso!

¡“Treinta monedas de plata”

por el uso y el disfrute!

¿Él consiente? ¿Ella contrata?

Entonces… ¡no se discute!

El cuerpo entregas -en frío-

a quien ve tu estancia abierta.

Tras un halago baldío,

sale por la misma puerta.

Tarjeta… ¡de cortesía!

¡Paga el listo! ¡Paga el lerdo!

¡Veinticuatro horas al día…!

¡Si te he visto, no me acuerdo!

¡Cruel y proceloso viaje

que te conduce a la nada!

Encubres, violento ultraje,

con mimos de “bienamada”.

Siempre… ¡Inmersa en el pecado!

Siempre… ¡Al filo del delito!

Tu favor… ¡tan deseado,

como incógnito o maldito!

Una existencia anodina

que, se torna en desafío,

cuando afloras en la esquina,

en el burdel o el bohío.

Antes, tu publicidad 

era una rama en la puerta

(la “ramera” de ciudad).

Hoy, el neón pone alerta.

También, eras de temer:

hereje, bruja, hechicera…

El pueblo acudía a ver

tu ejecución en la hoguera.

El verdugo se reía.

(En cambio, ayer, te violaba). 

El Santo Oficio fingía

que, así, la moral salvaba.

Figuranta de operetas:

te idealizaron pintores;

te mencionaron poetas;

te tallaron escultores…

Yo… ¡te escribo estas cuartetas!

AMOR DE JUVENTUD, poema de Auri García

Era muy joven para comprender

que contigo había llegado mi suerte,

que yo había nacido para querer

y mi destino fue quererte.

 

Con tu aíre sencillo, campestre,

subías despacio la hondonada,

en tu mano un junco llevabas,

en la boca una flor silvestre.

 

Y yo, que con placer salía,

que solo me importaba tu persona,

me tomaba tu amor a broma

cuando te hallabas presente.

 

Me asomaba a ver como subías

con la chaquetilla al hombro

y cuál no sería mi asombro

que el sol, ante ti, deslucía.

 

A pesar de que no te lo quise hacer ver,

que ante ti no lo aceptaba,

tu cariño por entonces ya se colaba

en mi alma encariñada y en mi ser.

 

Y así nuestro amor florecía,

día a día se veía crecer,

si nuestra juventud nos sonreía

cómo no te iba a querer.

 

 

Auri.

 

CUANDO YO ME VAYA…, poema de Francisco Lira

Cuando yo me vaya

de este mundo para siempre,

que me recuerden los versos

que en mi vida yo escribiere…

Cuando mi vida se apague

y me vaya con la muerte,

que no lloren por mí

y que nadie venga a verme…

 

Cuando mis miedos dominen

la negrura de repente,

que nadie vaya a mi tumba

que mi alma no estará presente…

Cuando yo me vaya

de esta vida para siempre,

no lloréis mi ausencia

ni el vacío que yo deje…

Me iré recitando poemas

hasta que me llegue la muerte,

seguiré escribiendo versos

y acariciando mi suerte…

Flotaré en un universo

de alegrías y placeres,

y soltaré el lastre de mis penas

y luego…  volaré inerte…

 

Cuando yo me vaya

de esta vida para siempre,

¡que me recuerden los vivos

y los versos que yo escribiere!

 

Francisco Lira. (diciembre 2022)

 

 

POEMAS PARA BARCOS DE PAPEL, de Jesús Pico

 

I

 

Dejando atrás el alto donde anidan

la nieve y la pureza, lento llega,

a pecho descubierto, la voz clara,

en majestad tan llana que conmueve.

 

Y se agrupan, estáticos, los álamos

en hilera, al sosiego de la tarde,

y los juncos inclinan su figura,

veloz, la golondrina roza el agua.

 

Maduro llega el río en esta hora

que bajan las estrellas a bañarse.

Cansado va, siguiendo su derrota.

 

Yo me bajo conmigo hasta sus aguas

y sumerjo mis manos en su torso.

Detenido en la orilla ya me alejo.

 

XIII

 

Aquí estaba la casa, aquí los pasos

resonaron, las voces un momento

quedaron en un eco que aún le llegan

entre las ruinas tristes de su infancia.

 

Aquí estaban los ojos expectantes,

las manos que jugaban con el día,

los pies rotos calzados por el polvo,

el niño con un nombre igual al suyo.

 

Vestido de recuerdos llega un hombre

buscando realidades en la nada

de un tiempo ya perdido sin remedio.

 

Y dice ser el mismo, pero duda,

considera que el tiempo no se mueve

y cree, paradoja, ser él tiempo.

XLIV

 

En el calor del páramo agonizan,

su plumaje es azul, tenue y lejano,

las metálicas aves de los vientos.

El sol es un alfanje vertical.

 

El agua reverbera mientras beben

labios de la ribera que no saben

de sed como otros labios ya resecos.

El sol es un cristal roto en pedazos.

 

La desolada tierra lanza flechas

—álamos, hombres, tesos, campanarios—

contra la luz prístina de los cielos.

 

El sol es una cima negra donde

la sombra existe, espera su victoria.

Las aguas siguen plácidas su curso.

 

Jesús Andrés Pico 

(De donde nace el viento, 1989)

 

CÓRDOBA, poema de Gracia Espino

¿Por qué los vientos me empujan

a las flores del azahar

de los floridos naranjos

que yo quisiera abrazar?

 

En las noches cordobesas

el puente romano canta

fandangos a la Mezquita

y me secan la garganta.

 

Cuando la luna que alumbra

en tus noches calurosas

dibuja en tus blancas calles

la silueta de dos sombras.

 

Dos sombras que se perdieron

sin quejas y sin quejido

alejándose de ti

por caminito partido.

 

¡Háblame, luna, si quieres!,

y dime si sigue hermosa

Córdoba con su Mezquita,

Medina Azahara y Calahorra.

 

Caminas entre tesoros

con andares de Sultana

enterrados bajo siglos

de las ciudades romanas.

 

¡Dime lunar luminoso!,

esa historia del pasado

de esta ciudad tan hermosa

que arraigada en mí ha quedado.

 

¿Por qué los vientos me llevan

a los recuerdos pasados?,

que me parece tener

columnas a mi costado.

 

Más si yo fuera un hada

y Córdoba mi pulsera

me impregnaría de amor

acogedor de esa tierra.

 

Volaría como golondrina

cristalizando el dolor

y al patio de los naranjos,

le robaría su olor.

Dos breves poemas de María Naranjo

1

¿Quién borra a los niños de las calles,

de sus calles. Quién siembra el odio?

Y siempre es igual, una y otra vez.

Ahora es Ucrania, Israel, Palestina…

Antes Yemen, Kósovo…

Figuras negras a lo largo y ancho del mundo

que siembran el horror y me encogen el corazón.

 

Entonces me aparto del ruido y corro para buscar

en las aguas del mar. Ellas siempre limpias,

mojadas. Me evaporo con el vapor del agua,

para subir y subir. Tal vez te encuentre cerca de la luna.

 

 2

Hoy he visto a un maestro con la regla en la mano.

Qué recuerdos, he pensado.

La regla por no ir a misa en San José,

por escaparse una palabra de la memoria,

por un verbo revoltoso que no se sabe comportar.

Hoy me ha venido a la memoria

la trayectoria del trozo de madera odiado.

También había una caña china cuando mirábamos el mapa,

los países se escondían y parecía que se iban a su país.

 

María

 

¿PARA QUÉ QUIERO YA, MIS CINCO SENTIDOS?, Poema de Luis Arranz

(Vista, oído, olfato, tacto y gusto) 

Tengo ojos para mirarte,

pero… no te puedo ver

porque no quieres mostrarte.

¡Me dejaste de querer…! 

¡Ya no puedo contemplarte!

Tu dulce voz me sonaba,

como música, en mi oído.

Tu risa me enamoraba…

Y tu llanto lo he perdido

cuando más te deseaba.

Esa aroma y ese olor 

-que, juntos, acompañaban

tu lozanía y candor-

con su esencia, deleitaban

el ímpetu de mi amor.

El contacto con tu piel

fue, para mí, una delicia.

Me seducías con él.

Mi mano, con su caricia…

¡era el más dulce pincel!

Siento el sabor, en mi boca

-aunque sólo sea un sueño-

de aquella pasión tan loca…

en que creí ser tu dueño.

Hoy… ¡Eres como una roca!

Si no puedo ya besarte,

notar tu perfume, oírte,

ni verte, ni acariciarte…

Me condenas a decirte

que, al final… ¡He de olvidarte!

MENUDETA MEVA, un poema de Carmina Ferreres

Menudeta meva

ets aquí

i t’estimo.

 

Les mans amoixen 

el ventre.

Les meves

i les del meu amat.

Tebior compartida.

Esperança de palp anhelat.

 

Menudeta meva

ets aquí

i t’estimo.

 

Rostres seriosos,

rostres desconeguts,

bates de neu

diuen mots...

Els mots de la por.

Els que mai hem volgut.

 

Les màquines

parlen per ells:

dades, xifres...

i nosaltres la por

i més por!

Menudeta meva

ets aquí

i t’estimo.

 

Pren-me,

amoret meu.

Xucla’m.

Creix!

Fes-te gran.

 

Creixeu ditets,

i cervell

i pulmons

i ullets.

 

Creix menudeta meva.

Vine!

Et sento tan a prop...

Vull ser la teva carn.

La que veurà el sol,

el meu sol.

La que premeré fort.

La que es fondrà amb mi.

 

Menudeta meva

ets aquí

i t’estimo.

 

Ciència

no m’esporugueixis.

Avui odio la saviesa.

Avui vull ser

natura,

natura i prou!

Per estar soles

tu i jo,

menudeta meva.

Per gaudir

en èxtasis,

per aixecar el vol.

Només tu i jo.

Jo donant-me

i tu prenent-me.

 

Menudeta meva

ets aquí

i t’estimo.

 

Creix.

Creix en mi.

Creix dins meu!

 

Cala,

serà el teu nom.

Com la cala que

rep la mar

i l’aire

i la vida

i la gavina.

Cala, per sempre.

Per sempre en mi.

Filla meva...

 

Menudeta meva

Ets aquí 

i t’estimo.

 

El meu cor

i el meu ésser

son plens de tu,

i seran en mi

Fins  a la mort.  

 

         Carmina  Maig 2019