I PENSO EN ELS NENS D’AQUEST MÓN de Glòria Nadal. Revista poètica 1.15

 

Pau en el món.

I penso en els nens d’aquest món,

que volen jugar i descansar.

Que necessiten somiar.

Quí gosarà a trencar-los-hi els seus somnis?

 

Que tenen que estudiar.

Que pensen què faran quan seran grans.

Qui podrá robar-los-hi els seus anhels?

Qui podrá prendre’ls-hi

els pares, els amics, els germans;

les persones que ells més estimen?

Amb quin dret algú ho farà?

Qui gosarà a robar-los-hi el pa, l’aigua,

a enverinar l’aire que respiren…

Amb quin dret algú ho consentirà?

 

Pau en el món, pau a la terra,

pau per tots els nens del món…

Que ningú els hi tretpigi

les esperances, les il.lusions,

la fe en el demà, la vida.

Que els seus somnis

puguin estar, sempre, pintats de colors

i que, mai, per culpa d’algú,

es converteixin en un malson.

 

Glòria Nadal

HA NASCUT UN NADÓ de Joan Torrijos. Revista poètica 1.14

¡Qui m’ho havia de dir

que, quan arribés als 72 anys,

seria avi per primera vegada

i, em fessin tan feliç

d’una rosa tan tendra i suau,

que sempre portaré en el meu cor…!

¡Perquè fa temps que ja ho somiava!

I… semblava que mai calguès arribar

el dia del seu naixement.

Mònica, filla, avui la vida

et somriu. També estàs al costat

d’un home que t’estima

i dessitjo que sempre sigui així.

de ben segur que, quan neixi,

l’estimareu força. I fareu que estimi

perquè aprengui els valors humans.

Aquesta floreta tan especial

que es bellugava el mateix

que, quan el vent fa moure

les belles dunes del desert.

I, de ben segur, que será

una flor molt entrañable,

que li han posat per nom Duna.

 

Aquest dia ja ha arribat.

Ha estat el 7 de Juliol de 2.018

i  ha vist la llum de la vida

a les 16,47 hores, pesant 2,950 kg.

M’agradaria que, aquest poema

li ensenyares a la Duna

quan sigui més gran,

perquè ella mateixa el pugui llegir.

Us estimo a tots.

L’avi Joan.

 

Joan Torrijos

07-07-2018

FUENTES CLARAS de Gracia Espino. Revista poètica 1.13

 

Tú, pintor, pintas luna desnuda,

igual que un caracol colgando del cielo.

Y, el mundo, lacerado con tinieblas,

siente en su propia sed el desconsuelo.

 

Tú, pintor de esa fina acuarela…

¿Has pintado alguna vez la tristeza?

¡Devorando la savia de la vida!

¿Y un jardín rebosante de pobreza?

 

A ti, espontáneo, húmedo y decidido

con las lágrimas pintas fuente clara.

Convertida en agua de sustento,

les pones dos columnas a la entrada.

 

Tú, pintor… ¡Muéstranos nuevo lienzo!

Que sirva de pedestal a esa calma

de ojos enamorados del silencio,

con ese aliento que alimenta el alma.

 

Los ojos ríen con las manos blancas

abrazando las arenas doradas

con los corazones dormidos al sol.

Sus sueños… ¡inundados de esperanzas!

 

Tú, pintor, muestras luz, que añoramos,

pasando por puente de filigranas,

escondido detrás de ese verde árbol

con tormento entre rocas derribadas.

 

En un abismo desolador, húmedo,

la lluvia que araña la madrugada.

Hielan los quejidos sordos del viento,

sin encontrar un puerto de llegada.

 

Tú, pintor, pintas luna desnuda.

¡Pinta corazones en primaveras!

Pétalos delicados, primorosos…

ya lejos del refugio de tristezas.

 

Gracia Espino

FlORES ROBADAS de Esther Villuendas Pellicero. Revista poètica 1.12

 

Tuve razón, al pensar

que tú mi jardín querías.

Que deseabas las flores

que guardadas yo tenía.

Estaban entre dos hojas

y, de buena mano escritas,

impregnándolas de aromas.

Sólo olerlas… ¡me suscitan!

¡¡Qué color, la madrugada!!

¡¡Qué color, la atardecida!!

Parece que estén robados

a jazmines y a las lilas.

Si este querer no tuviese…

¡Yo no sé si moriría

o respiraría hondo,

para alargar la agonía!

Sus pétalos los comparo

a las palabras escritas,

que te adormecen soñando

y, te embriagan sus caricias.

Tengo todo lo que quiero

que, en la distancia, me guía:

la mano que tanto quiso;

las flores que yo tenía.

No tengo envidias ni celos

de manos que te acarician;

que… las flores son de todos…

¡Y no sólo flores mías!

 

Esther Villuendas Pellicero

ÉXTASIS de Venerando Murciano León. Revista poètica 1.11

 

Sonó un aleteo de suspiro,

una mirada escudriñante,

brisa de primavera,

caricia de llovizna de calenda…

 

De repente se hizo sol,

y tormenta…

 

Habló en trueno

y un rayo quedo

zigzagueó mi ser hasta la explosión.

 

La lluvia lo inundó todo.

 

No espero cosecha.

Me basta con saber que eres:

suspiro, brisa, llovizna, sol, trueno…

Y que un día te sembré.

 Venerando Murciano León

EN UNA PARCELA de Carlos Luzón. Revista poètica 1.10

 

En una parcela de mi alma

habita un campo de espigas,

donde, ni siquiera, el viento y el sol vienen a visitarla.

Un perpetuo invierno

tiene allí su morada.

Ni siquiera se oye el trinar

de los pájaros,

entonando su canto en tal

lúgubre lugar.

Allí… sólo se halla el linaje humano de soledad y llanto.

¡Ni siquiera, mis lágrimas

pueden ofrecer algún consuelo

en aquella parcela!

En aquella parcela de mi alma…

sólo el olvido y el silencio,

reinan. En aquel lugar… ¡De noches plutonianas!

Yo quisiera decirte algo, hermano

que moras en esa parcela de mi alma.

¡Pero tú estás muerto!

Y ese cementerio, donde yaces…

¡Me es imposible visitarlo!

Carlos Luzón

EN SEPIA de Pedro Gómez. Revista poètica 1.9

 

No todo lo que pienso es mío
y, lo que es mío, muchas veces es inexacto.
No todo lo que veo, nace de la tierra;
ni del consuelo de los vivos.

Podar las ramas secas;
recortar el cabello donde no crece;
limpiar la altura de la noche;
aspirar el polvo de las muñecas escondidas
que, nos recuerdan las lágrimas
de las casas enjauladas.

Regalar las ropas de nuestros muertos;
dejar como amuleto, un pañuelo de seda,
envolviendo un puñado de semillas.

Sacar, del antiguo baúl, el álbum de fotos
que, de tanta oscuridad, se convirtió en sepia.
Besar las cabezas; acariciar las manos
con miel de almendra; sonreír los gestos
y secar con laurel las mejillas mojadas.

Observar, sin necesidad de entender,
los rostros inamovibles de nuestros ancestros.
Traspasar el río y dejar una flor a sus pies.
Soñar muy alto para ellos;
creer que una caricia los contuvo
y los lanzó como globos multicolores
a la próxima estación de su destino.

Inmolar las palabras que no desciframos
con ideas que solo abultan;
preparar una infusión de rosas y anís;,
abrir bien los ojos mientras el rayo que cae
dispersa su brillo regando
cada centímetro de nuestras calles.

Juntar hojas de parra; pétalos vivos;
mirar el cielo y, solo entonces,
bendecir el poema.

No todo lo que pienso es múltiple
o extraordinariamente lúcido.
No todo lo que escucho tiene una lectura.

 

Pedro Gómez

EN EL COLEGIO DEL PUEBLO de Julián Ibáñez. Revista poètica 1.8

 

En el colegio… ¡Estudiando

a dibujar las palabras!

Y… ¡Corazones pintando

con la tiza en la pizarra!

 

Está la tinta adornando

tinteros de porcelana

que, el maestro va llenando

cuando la tinta se acaba

 

y… la pluma va mojando

y… el cuaderno la reclama.

¿Dos borrones voy echando?

Mejor… termino mañana.

 

La sirena está sonando.

¡El recreo nos reclama!

Porque, el recreo es sagrado

y se disfruta con ganas.

 

Llevo tinta en las dos manos

y voy corriendo a la rambla

En la rambla nos lavamos.

¡Qué suerte tener la rambla!

 

Agua clara va bajando

¡A un espejo se compara!

Por las piedras voy pisando

(hacen de puente y resbalan).

 

Aunque, el calor va apretando

y, de mojarse ya hay ganas,

pensar que, en aquellos años,

agua corriente faltaba.

 

La hora se está acercando

para acabar la jornada.

La cartera estoy llenando.

Tengo mis cosas guardadas.

 

En filas, vamos andando

a la salida y la entrada.

¡Y nos vamos olvidando

que hay que borrar la pizarra!

 

En la calle estamos ya

y, una voz por la ventana,

se oye, diciendo… ¡Julián!,

tú… ¡A la pizarra, mañana!

Julián Ibáñez

EL NUEVO DESORDEN MUNDIAL… de Francisco Lira. Revista poètica 1.7

Un frío de escarcha y palabras,

domina el aliento de mi vida.

Y busco, en esta tenue madrugada,

una luz que alumbre mis heridas...

No encuentro la paz deseada

ni el deseo saciado de desidia

sólo tengo fracasos y desesperanza

y una ilusión que se difumina...

Sólo espero la señal de la esperanza

y un sueño aleatorio que ilumina,

mis ilusiones y mis templanzas,

mis emociones y  mi vida...

 

Hoy mis versos son,

una franja de palabras

que definen el horror...

Una cárcel de odio

que se incrusta en la razón...

Son los pueblos que se odian,

y se matan con rencor.

Y siguen las masacres,

latiendo en mi corazón.

Hoy mis versos se derraman

y me llenan de dolor;

y, una impotencia me arrastra

a un mundo sin compasión.

Iluminados genocidas

que asesinan sin piedad

la vida de inocentes

que sólo piden la paz...

... una paz arrebatada

por el odio y la maldad.

Hoy  mis versos lloran,

con lágrimas de soledad.

Y siguen los genocidios,

matando a la humanidad;

¡Cuanta impotencia vivimos

y cuántos vivos, morirán.!

La paz es una quimera,

y la guerra, la realidad.

Un paisaje de crueldades

nos arrastra sin piedad;

y, seguimos enfrentándonos

cada cual, con su verdad.

Este mundo se derrumba,

y con él, la humanidad.

Ayer, fue el nuevo orden,

hoy, el nuevo desorden mundial.

 

Francisco Lira

Noviembre, 2023