RECITAL VIRTUAL DE GENER. Joan Margarit .2

 

QUIROMÀNCIA

 

Vivim al fons, tu de les meves mans,

jo de les teves,

amb la mateixa desolació

i les ferides fosques que ens hem fet

amb les mateixes armes.

No cal buscar el passat:   prou avorrida

és ja la vida, i desolada,  i bruta,

per afegir-hi la melancolia.

A vegades necessita

una sortida com el  suïcidi,

un amor impossible o la ruïna.

Així s’arriba als imprecisos límits

de l’edat de la boira on, a la vista,

no hi ha cap costa.

Només queda la línia confusa

de l’illa del tresor.

Llunyana i falsa, l’he buscat,

i demano que em sigui concedit,

en la llum de tardor de la ciutat,

de contemplar-la, encara, una vegada.

 

(Els motius del llop)

Rapsoda: Pep Pol

SER VIEJO

 

Entre las sombras de los gallos
y los perros de patios y corrales
de Sanaüja, se abre un agujero
que se llena con tiempo perdido y lluvia sucia
cuando los niños van hacia la muerte.
Ser viejo es una especie de posguerra.
Sentados a la mesa en la cocina,
limpiando las lentejas
en los anocheceres de brasero,
veo a los que me amaron.
Tan pobres que al final de aquella guerra
tuvieron que vender el miserable
viñedo y aquel frío caserón.
Ser viejo es que la guerra ha terminado.
Es saber dónde están los refugios, hoy inútiles.

 

(Casa de misericordia)

Rapsoda: Encarna Jiménez

CALMA

 

No em costa imaginar que ella ha tornat

com la lluna en la nit.

És un conte infantil. Les fulles grogues

són les paraules que el novembre diu

fins a formar un til·ler que s’il·lumina

entre el verd fosc dels altres arbres.

És la nostra nit clara de tardor

amb la lluna en el conte d’aquest arbre.

Canto la fulla encesa d’or nocturn.

L’última fulla, un testimoni d’ella

en la branca més alta del til·ler.

 

(Misteriosament feliç)

Rapsoda: Carmina Ferreres

GENT A LA PLATJA

 

La dona aparca el cotxe a un carrer vora la sorra.
Baixa i, a poc a poc, treu i desplega
la cadira de rodes. Després, agafa el noi,
l’asseu i li col·loca bé les cames.
S’aparta uns quants cabells que li van a la cara,
i, sentint com li oneja la faldilla,
va empenyent la cadira cap al mar.
Entra a la platja pels taulons de fusta,
però els taulons s’aturen a uns quants metres de l’aigua.
A prop, el socorrista mira el mar.
La dona aixeca el noi: l’agafa
per sota els braços i, d’esquena a l’aigua,
camina arrossegant-lo mentre els peus
van deixant dos solcs tristos en la sorra.
L’ha dut fins a on arriben les onades,
l’ha deixat a la sorra i torna enrere
a buscar el para-sol i la cadira.

Els últims metres. Sempre falten
els maleïts, terribles últims metres.
Són aquests els que et trencaran el cor.
No hi ha amor en la sorra. Ni en el sol.
Ni en els taulons de fusta, ni en els ulls
del socorrista, ni en el mar. L’amor
són aquests últims metres. La seva soledat.

 

(Es perd el senyal)

Rapsoda: Antonio Bizarro

Mireu i escolteu-ho en YouTube: Joan Margarit

RECITAL VIRTUAL DE ENERO. Francisco Brines .1

EL MENDIGO

Extraño en esta noche, he recordado
una borrada imagen. El mendigo
de mi niñez, de rostro hirsuto, torna
desde otro mundo su mirada dura.
Llegaba al mediodía, y un gruñido
de animal viejo le anunciaba. (Toda
la casa estaba abierta, y el verano
llegaba de la mar). Andaba el niño
con temor a la puerta, y en su mano
depositaba una moneda. Era
hosca la voz, los ojos fríos de odio,
y sentía un gran miedo al acercarme,
la piedad disipada. Violenta
la muerte me rondaba con su sombra.
Sólo después, al ver a los mayores
hablar indiferentes, ya de vuelta,
se serenaba el pecho. Me quedaba
cerca de la ventana, y frente al mar
recordaba las sombrías historias.

Esta noche, pasado tanto tiempo,
su presencia terrible y misteriosa.
me ha desvelado el sueño. Ningún daño
he sufrido de aquella voluntad,
y el hombre ya habrá muerto, miserable
como vivió. Aquellos años, otros
muchos mendigos iban por las casas
del pueblo. Todos, sin venganza, yacen.
Los extinguió el olvido. Vagas, rotas,
surgen sus sombras; la memoria turba
un reino frío y solitario y vasto.
Poderosos, ahora me devuelven
la mísera limosna: la piedad
que el hombre, cada día, necesita
para seguir viviendo. Y aquel miedo
que de niño sentí, remuerde ahora mi
vida, su fracaso: un anciano
me miraba con ojos inocentes.

(Palabras a la oscuridad)

Rapsoda: Jesús Pico

 

ESTE REINO, LA TIERRA

 

No importa que el amor

ya esté caído,

con  tanto daño encima.

 

Ni que el tiempo, ese fuego

se te quede

detrás de ti humeando.

 

Sabes que este es tu reino.

 

Tampoco lo amas más

si, a veces, dudas

la existencia del otro.

 

La alegría, el dolor,

toda tu vida,

se hizo a su semejanza.

 

Por eso amas la tierra.

 

Si callas su voz oyes,

con acento

que tendrás cuando mueras.

 

Quieres es ser fiel, decir

en tus palabras

su verdad, y no sabes.

 

Ahora vives, espera.

(Palabras a la oscuridad)

Rapsoda: Pepi Martínez

CUANDO YO AÚN SOY LA VIDA

La vida me rodea, como en aquellos años
ya perdidos, con el mismo esplendor
de un mundo eterno. La rosa cuchillada
de la mar, las derribadas luces
de los huertos, fragor de las palomas
en el aire, la vida en torno a mí,
cuando yo aún soy la vida.
Con el mismo esplendor, y envejecidos ojos,
y un amor fatigado.

¿Cuál será la esperanza? Vivir aún;
y amar, mientras se agota el corazón,
un mundo fiel, aunque perecedero.
Amar el sueño roto de la vida
y, aunque no pudo ser, no maldecir
aquel antiguo engaño de lo eterno.
Y el pecho se consuela, porque sabe
que el mundo pudo ser una bella verdad.

Rapsoda: Gracia Espino

ARDIMOS EN EL BOSQUE

¿Pero cómo saber, sin la mirada,
la hermosura del bosque, la grandeza del mar?

El bosque estaba tras de mí; lo conocían
mis oídos: el rumor de sus hojas,
la confusión del canto de sus pájaros.
Sonidos que venían de un remoto lugar.
Y el mar del otro lado, golpeando
la frente, sin rozarla,
cubriéndola de gotas. Era mi piel
quien descubría su frescura,
mi soñoliento olfato quien entraba en el pecho
su duro olor.
¿Pero cómo saber, sin la mirada,
la hermosura del bosque, la grandeza del mar?
Porque no había más, en el lugar del pecho,
que una extendida sombra.

(¿Mas qué frío candente mis párpados abrasa,
qué luz me desvanece, qué prolongado beso
llega hasta el mismo centro de la sombra?)

Joven el rostro era,
sus labios sonreían,
y el retenido fuego de su cuerpo
era quemada luz.
Entramos en el mar, rompíamos
el cielo con la frente,
y envueltos en las aguas contemplamos
las orillas del bosque,
su extensa fosquedad.
Miré, tendidos en la playa, el rostro:
contemplaba las nubes;
y el retenido fuego de su cuerpo
era un sombrío resplandor.
Penetramos el bosque, y en las lindes
detuvimos los pasos;
perdido, tras los troncos, miramos cómo el mar
oscurecía.
Tenía triste el rostro,
y antes que para siempre envejeciera
puse mis labios en los suyos.

Rapsoda: Elisabet Cruz

Mira y escucha en YouTube:Francisco Brines

RECITAL VIRTUAL DE GENER. Joan Margarit .1

 

VISITES D’OBRA

 

Durant tants anys he començat el dia
en l’ordenat desordre de les obres.
Davant de casa en comencen una.
La contemplo amb freqüència,
recordo com s’anava fent de dia
entremig de l’estrèpit
dels discos en tallar planxes d’acer
i el so ultratjant que té el martell mecànic.
Perforar i trencar per construir:
aquesta música contemporània
de la destrucció justificada.

 

Després de la visita
buscava un bar on estar sol, salvat
del soroll però dintre del soroll,
amb l’àngel gris d’una estructura als vidres.
El cel de formigó en els suburbis,
humit, sempre endurint-se, tot el ferro
rovellat, laboral, una tendresa
que sento encara quan pedrega el temps
als vidres de la meva intimitat.
La vida acaba com comencen les obres:
perforar i trencar per construir.
Una destrucció justificada.

(Es perd el senyal)

Rapsode: Joan Balart

VINC D’ALLÍ

 

Visc en ciutats amb edificis alts,
inclinats, al biaix i que exhibeixen,
sumptuosos, la força del perill
i de la insensatesa.
Titani i vidre reflectint els núvols.
Però la vida són també bastides,
uns humils esquelets per anar amunt.
Com un traïdor de Shakespeare, l’opulència
planeja sempre un crim.
I jo sóc una carta mal escrita
pels qui van obrir pas a l’aigua fins als horts.
Vinc d’allí. El que hi hagi en mi de noble
no pot venir d’enlloc més que de la pobresa.
La que amb humilitat treu la bastida
d’uns murs ben rectes, verticals i clàssics.
La que amb l’aixada va apartar la terra.
L’he coneguda. Sé què és.
Mai no la confondré amb tot allò
que hi ha de miserable en l’opulència.

(Des d’on tornar a estimar)

Rapsode: Josep Boltaina

L’OMBRA DE L’ALTRE MAR

                                      (fragment)

 

Onsevulga que siguis, les paraules

recordaran la mar si hi ha memòria.

Recordaran aquests ponents que esclaten

a la muralla blava de la tarda.

Recordaran aquest taüt de sol

a la plaça oblidada del migdia.

Recordaran lladrucs llunyans.

Res mai no oscarà el fil d'aquest silenci

i arreu trobaràs l'illa si llampurna

claror de nit d'estiu ens els teus ulls.

No oblidis que on tu vagis trobaràs

un port en una mar on tot fa cap.

I que hi ha unes drassanes on fa temps

es basteix un vaixell amb el teu nom.

Onsevulga que sigui el port on moris

en altre mar recorda't d'aquest mar.

Rapsode: Luis Arranz

EL SAQUEIG

D’infant em van voler arrencar la llengua
que l’àvia em parlava
quan tornàvem del camp al final de la tarda.
Com les pedres, les flors, la soledat,
arreu ens acompanyen les paraules.
Mutilades i tot,
han acabat dient el que havien de dir.
Encara deu haver-hi, entre esbarzers,
aquella é tancada de Lleida que vaig perdre.
Haver salvat la llengua m’ha deixat
a mercè d’una gent que era la meva.

(Des d’on tornar a estimar)

Rapsode: Maria Teresa Castellví

Mireu i escolteu-ho en YouTube: Joan Margarit

La asesinada voz de Roque Dalton

 

Alta hora de la noche

Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre
porque se detendrá la muerte y el reposo.

Tu voz, que es la campana de los cinco sentidos,
sería el tenue faro buscado por mi niebla.

Cuando sepas que he muerto di sílabas extrañas.
Pronuncia flor, abeja, lágrima, pan, tormenta.

No dejes que tus labios hallen mis once letras.
Tengo sueño, he amado, he ganado el silencio.

No pronuncies mi nombre cuando sepas que he muerto
desde la oscura tierra vendría por tu voz.

No pronuncies mi nombre, no pronuncies mi nombre,
Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre.

 

No te pongas bravo, poeta

La vida paga sus cuentas con tu sangre
y tú sigues creyendo que eres un ruiseñor.

Cógele el cuello de una vez, desnúdala,
túmbala y haz en ella tu pelea de fuego,
rellénale la tripa majestuosa, préñala,
ponla a parir cien años por el corazón.

Pero con lindo modo, hermano,
con un gesto
propicio para la melancolía.

 

Hora de la ceniza

Finaliza septiembre. Es hora de decirte
lo difícil que ha sido no morir.

Por ejemplo, esta tarde
tengo en las manos grises
libros hermosos que no entiendo,
no podría cantar aunque ha cesado ya la lluvia
y me cae sin motivo el recuerdo
del primer perro a quien amé cuando niño.

Desde ayer que te fuiste
hay humedad y frío hasta en la música.
Cuando yo muera,
sólo recordarán mi júbilo matutino y palpable,
mi bandera sin derecho a cansarse,
la concreta verdad que repartí desde el fuego,
el puño que hice unánime
con el clamor de piedra que exigió la esperanza.

Hace frío sin ti. Cuando yo muera,
cuando yo muera
dirán con buenas intenciones
que no supe llorar.
Ahora llueve de nuevo.
Nunca ha sido tan tarde a las siete menos cuarto
como hoy.

Siento deseos de reír
o de matarme.

                Roque Dalton, San Salvador (1935 - 1975)

                                        

GRACIA ESPINO: Vivir en tiempos oscuros

 

SIN AURORA
 

La vida, si es oscura, se envanece

sin pregonar alcurnia de amapola

en un impulso, ciega mal tratada,

interrumpiendo el vuelo de paloma.

 

La vida en recónditos y medrosa

como noche sin alma, sin aurora,

sin triste brizna de aliento en la pared

que ilumine lo que todo es zozobra.

 

No cabe más dolor ni más tristeza

que el odio y temor de la congoja

que minando tu ser y sentimientos

a tu vida la enrosca y desenrosca.

 

Ávido murmullo entre las sombras

la vida la deriva a la desgracia

y veo correr las horas tan absurdas

indecisas camino de la nada.

 

Y me veo a mí misma sumergida

entre espuma azotada por las olas

y hasta mi propia vida se avergüenza

y hasta mi propia vida se me encona.

Un poema de Luis Arranz escrito en la gélida estepa castellana.

 

Un poema refrescante. Cuando en la calle hay -10 ºC.

 

GUARECERME DEL FRÍO

 

 Prefiero yo mantener

mis cueros bien arropados

con pieles de los ganados,

que –aterido- padecer

de elementos enojados.

 

Pues... invierno al hombre obliga

del gélido a defenderse,

antes que haber de dolerse

de la espalda o la barriga,

por no saber guarecerse.

 

Nieve, frío, escarcha y hielo

dáñanme en el armazón

si abrigos –tan sólo- son:

viejas botas, tenue velo

capa corta y mal calzón.

 

Las pancetas y morcillas

acompañan esta senda.

Buena mesa y buena ofrenda

resguardarán mis costillas

si es copiosa la merienda.

 

El crujir de los tocones,

las llamas quemando luego,

las brasas que deja un fuego

de virutas y carbones...

bailen en rabioso apego.

 

Comidas, pieles y leñas

son mi mejor aliado

contra el aire -siempre helado-

del Brumario a las cigüeñas.

¡Y mi hogar... bien caldeado!

Araceli Moretó. LA INDIFERENCIA

 

En relaciones humanas, la indiferencia, bajo mi punto de vista, es como una bomba de relojería, aunque no mata, no rompe cristales, no da voces, no da patadas, no da portazos, no mira, no escucha, no discute:

Justamente, la indiferencia es la  nada más nada, que a un ser humano se le pueda dar. "Me hablaban con indiferencia. Distantes. Ausentes. Contestaban con un "sí" escaso o con un "no" cerrando los ojos en señal de una ausencia estudiada, maquinada a través de sus pensamientos, y casi imperceptible para otros seres humanos que frecuentaban la conversación".

La indiferencia, la peor de las ofensas. No hace nada. No pega, no maltrata, no quiere ni odia, no ve, pero hiere profundamente al receptor del gesto, que a poco que se dé cuenta se sentirá, incómodo o avergonzado o ignorado, incluso menospreciado o despreciado  o tratado injustamente o un sin fin de sensaciones más, según como sea esa persona.

Puede también la indiferencia, conseguir que el receptor en cuestión reaccione con amor propio y trate a los indiferentes de esa misma manera. Así estará garantizado que al menos unos cuantos se sentirán avergonzados, ignorados, menospreciados, etc. Aunque otros ni se inmuten, que de todo hay en la viña del Señor.

Se podría decir que la indiferencia es la nada, más nada, que consigue resultados tan caóticos, sin mover una pestaña, sin una mirada, sin gesto alguno, sin una lágrima, ni de alegría, ni de pena, sin una sonrisa, sin un saludo, mirada de ciego o de ciega, que no es cosa de discriminar por sexo. La indiferencia no tiene sexo. Puede herir orgullos, tiene facultades para ruborizar, dejar en evidencia, provocar hostilidades, sembrar mal ambiente, anular proyectos, y como no, hasta hundir a alguien en lo más profundo. Puede provocar desamor. También puede provocar lástima, desconfianza. No hay nada menos expresivo que unos ojos que no dicen nada.

Total: Que hoy una persona, en la calle, se ha dirigido a mí con indiferencia y me he acordado de que hace tiempo quise escribir algo sobre esta palabra que nos puede llegar a resultar "indiferente" pero que en absoluto lo es cuando el blanco es uno mismo.

Araceli Moretó

GUADALUPE GRANDE: Llanto en la niebla abierta de enero

La ceniza

Diccionario inventario

lista número preciso

cómputo de un idioma

que no podemos entender.

Digo que no existe el olvido;

hay muerte y sombras de lo vivo,

hay naufragios y pálidos recuerdos,

hay miedo e imprudencia

y otra vez sombras y frío y piedra.

Olvidar es sólo un artificio del sonido;

tan sólo un perpetuo acabamiento que va

de la carne a la piel y de la piel al hueso.

Así como las palabras primero son de agua

y luego de barro

y después de piedra y de viento.


(De El libro de Lilit. Ed. Renacimiento, 1996)

PRIMER PLATO

Más lejos todo se vende o se venda

Dios pide explicaciones ante el muro de la nostalgia

mientras fuma bajo un cielo de plástico en el tanatorio

Fuimos jóvenes, de eso no cabe duda

o, cómo decir

circunferencia en la casa de los peces

laberinto invisible en el pasillo de los cisnes

sombra y aroma en la montura de los signos de agua

Ahora todo se venda o se vende

todo es plata vieja en la aventura desnuda del edificio traslúcido

cuando los pulgares rozan la quilla del cuchillo

que anuda las piedras frías oscuras profundas

y absolutamente claras de la tempestad

Empieza a caer otro copo de nieve

antes de que alguien termine de contar nuestros días

en la lejana felicidad

como piedras en el plato de lentejas.

                     Guadalupe Grande (Madrid, 1965 - 2021)

Ana de la Arena. Y AHORA VA LA ABUELA...

 

…y ahora va la abuela y nos cuenta lo de la luna de miel en Montevideo. Peor si nos cuenta lo de don Braulio Hidalgo en el puesto del cangrejal cuando ella acompañó a su hermano Lisandro para eso del precio de la lana y esperó en el charré a  que Nepomuceno, el hijo de don Braulio, le diera la mano para bajar y no pisar el charco y antes que le mirara los tobillos ella descubrió que tenía los ojos verdes color mate de leche y él le dijo a Lisandro si quería huevos frescos para la patrona y Lisandro dijo sí y Nepomuceno se la llevó de una mirada detrás del rancho por el camino del horno y ella se levantó un poco la pollera para no ensuciarla de barro y  él se dio la vuelta y le miró las piernas y ella bajó los ojos castamente como decían las hermanas del Sagrado Corazón de Jesús y él abrió la puerta del gallinero y ella se recostó en el alambrado de rombos que se hamacaba y cuando  Nepomuceno con la canasta de huevos la incrustó en el alambrado y le metió la lengua en la boca como una culebra caliente y ella sintió que a él se le agrandaba algo debajo de la rasta que le sujetaba las bombachas y  que una mano quería entrar por debajo de la pollera, le dio un buen empujón la canasta saltó y se rompieron los huevos sin hacer ruido y cuando volvían mirando para abajo esquivando los charcos Don Braulio y Lisandro seguían mateando y hablando del precio de la lana y ella con la cara colorada y Nepomuceno mostrando la canasta vacía dijo este año no están muy  ponedoras las gallinas. No, mejor que nos cuente lo de la luna de miel…

                                                              

Ana de la Arena

Sabadell/DICIEMBRE 2020