viernes, 29 de diciembre de 2023

MAPA DE VUELOS EN TIEMPO REAL, Juan Mairena




Propósitos para 
el nuevo año: 
hacer pie 
en mis sueños, 
hacer mella 
en mis daños, 
hacer el humor 
en mis versos, 
hacer el amor 
en mis actos, 
hacer la guerra 
a mis miedos, 
hacer la paz 
con mi fallos, 
hacer más vida 
en tu risa, 
hacer más noche 
en tus brazos.



Me dieron 
por muerto, 
me dieron 
por loco, 
me dieron 
por necio, 
me dieron 
por poco. 
(Por poco 
me dieron 
por todos 
los lados). 
Me dieron 
por solo, 
me dieron 
por malo. 
(Hasta que 
llegaste tú, 
y me di 
por amado).



Nunca he sabido 
conquistar 
a nadie, 
hablar en público, 
hacer bizcocho, 
montar la nata 
o ponerme 
pantalones 
sin meter la pata.



Querida vida, 
tienes todo 
mi amor 
por delante.



¿Quién dijo que 
la vida fuera 
fácil? 
Ni siquiera 
el dinero 
da la facilidad. 
Pero siempre 
me tendrás aquí 
para bien... 
o para amar.



Y después de la guerra, 
¿qué será de los unos 
y los otros? 
¿Quién devolverá
la risa a los niños, 
la vista a los tuertos, 
el tiempo a los vivos,
la vida a los muertos?
Y después de la guerra, 
¿quién pagará 
los sueños rotos?



¡Ni un niño más 
sin un billete 
de vida 
y vuelta 
a la paz!


sábado, 16 de diciembre de 2023

SAVIA EN LA GUADAÑA, Jesús Pico



Hay árboles jóvenes que se talan sin motivo 

y su sangre verde riega el suelo ceniciento.

Hay padres que entierran a sus hijos.

Hay sangre en la guadaña del ayer y del ahora,

savia sin futuro.


¿Recuerdas aquellos cachorros recién nacidos

que no quería nadie y desaparecían de la noche a la mañana,

y el llanto lastimero de la madre

los buscaba o quizás despedía en el hogar del frío?

¿Recuerdas a Aylan en una playa de Turquía?

¿A tantos niños sin infancia y sin futuro

poniendo rostro a la pavana de Labordeta,

en Gaza, en Ucrania y en las guerras sin nombre

que no interesan a este lado de los mapas?

 

Para que tu vida sea más larga,

¡qué breve la de otros!

                               

¿Sabes cuántos jóvenes mueren en las guerras?

¿Y en accidentes de carretera?

¿Has oído hablar del club de los veintisiete?

¿De las poetas suicidas?

 

Tú que gustas de la poesía,

¿has sentido la necesidad de quitarte la vida?

¿Te has parado a pensar cuántos poetas

han muerto antes de los cincuenta?

 

A veces siento mi existencia tan corta como la suya.

Estoy muerto y ahora sueño

la vida que no tuve.

domingo, 10 de diciembre de 2023

El PADRENUESTRO, de Luis Arranz


 

El padrenuestro es un conjunto de peticiones que se constituyeron en oración, hace muchos años. Con todos los respetos, he intentado actualizarlo.

 

¡Padre nuestro! ¡Padre santo!

En el cielo donde vives…

¿No se escucha nuestro llanto,

ni nuestras quejas recibes?

 

Ese edén está lejano

y, ahora ya, no te respeta

quien lleva al género humano,

a su destrucción completa.

 

Tu nombre santificaron

los humildes terrenales.

¡No! Los que te ejecutaron

tras las torturas brutales.

 

¿Con qué fin has entregado

poderes sacerdotales,

a quien “perdona el pecado”,

mas… no erradica los males?

 

¡Tu reino no es de este mundo!

Entonces… ¿Quién nos creó

y, en un planeta errabundo,

a su suerte abandonó?

 

¡Hágase tu voluntad!

¡Que la rectitud gobierne!

¡Que cese la indignidad

que hoy, en la Tierra, se cierne!

 

El pan nuestro, lo ganamos

con lágrimas… ¡Con sudor!

Cada día que pasamos,

nuestra vida va a peor.

 

La hambruna provoca estragos.

La sed mata por millares.

La maldad, por estos pagos,

arruina vidas y hogares.

 

¡Nunca! nos dejes caer

en la ostentación falaz,

de quien malmete el poder

por la avaricia voraz.

 

Un poder que daña a miles

y un dinero que, a otros tantos.

Crueldades, delitos viles…

¡Que llenan los camposantos!

 

¡Líbranos siempre del mal!

¡Siembra la paz en la tierra!

¡Destrúyeles su arsenal,

que es el germen de la guerra!

 

¡Implanta tu autoridad!

¡Que la ley sea respetada

y que reine la verdad!

¡Que tenga, la gente honrada,

pan, trabajo y Libertad!

 

domingo, 3 de diciembre de 2023

COMO FLOR EN PRIMAVERA. Gracia Espino

 

Desnuda estaba la tarde.

Antorcha en la madrugada,

si algún calor percibía

era de una voz dorada.

 

Ángel sin alas voló

para posarse en mi rama,

arropó mi pesadumbre

dándole rescoldo al alma.

 

Alejando aquella nube

resurgió la primavera,

así mis hojas surgieron

como si yo rosa fuera.

 

Hilos de seda corrían

paseando por mis mejillas,

querían salir, regar

aquella hermosa semilla.

 

En esas noches pesadas

yo me ponía a pensar

si en una vida entra otra

¿cabe así, sin nada más?

  

Yo soñé por un momento

en la onírica pasión

que tanto me atormentaba

y de pronto se iluminó.

 

Intento con toda el alma

aplacar mis pensamientos,

pensando más positivo,

trucando mis sentimientos.

 

Así continúa mi vida,

¡no entiendo mi agrio tormento!

Mis ojos ya están enjutos

arropando mi secreto.


Gracia  Espino.

 

 

martes, 28 de noviembre de 2023

SI MIS VERSOS TE GUSTARAN, poema de Carlos Luzón

Sé  que esto versos no te dirán nada, 

que son palabras estériles que no siembran en tu corazón.

Sé que en ellos está mi muerte y está mi vida 

y que tan poco piden, que solo demandan tu mirada.

Sé que mi llanto olvidarás en la madrugada,

que si anhelo y persigo tu amor, 

solo encontraré la endecha de la alondra.

Que no me acostumbro a no ser más que nada, 

que me acerco a la muerte 

y siento que ya no tengo la vida, 

que mi mirada es ignorada y escapa tras la nada.

Siento el dolor de soledad y pena de una guitarra

 apoyada, ausente, 

en un rincón de una fría sala, 

sin ser tocada.

Sé que cuando nace la esperanza, 

pienso que se acercan los días en que volveré a verte, 

pero de nuevo caigo en un pozo de dolor, sin aliento...

Sé que no busco rimas ni métrica, 

sino tan solo desgarrar el dolor de mi corazón, 

sin contar sílabas.

Sé que nunca pensé que estaría entre aquellos 

que por amor ausente, 

dejan la senda.

Sé que solo soy esto, 

mientras no me encuentres con tu mirada, 

y, ¡pobre de mí!,

tampoco sabré encontrarte.


Y si por casualidad te gustara este poema, 

aunque sea tan solo para que sepas 

que solo dice que muero de tu amor ausente.

Ah… Si te gustara….. 

Y dejando un final de comas y verbos,

 me gustaría también definitivamente 

dejar mi vida aunque me cueste

habitar en una tumba privada de flores 

y ya ser sombra

de lo que fue más mi muerte que mi vida.


                 CARLOS LUZÓN ESTEPA





lunes, 27 de noviembre de 2023

EN MADRID, PASABAN COSAS…, poema de Luis Arranz

 

¡Aparador de opulencia

y superficialidad!

Has cumplido tu condena

siendo villa... ¡no, ciudad!

 

Cuentan que una cerillera,

a la entrada de un hotel,

ofrecía a los clientes

mixtos, tabaco y papel.

 

La mujer, acurrucada.

Sueño, hambre y frío… altas horas.

¡Esta noche es el gran baile,

caballeros y señoras!

 

Entran damas enjoyadas;

entran hombres, trajeados;

caballos, coches, cocheros…

ricamente enjaezados.

 

La anciana se maravilla:

¡Qué lujo! ¡Cuánto derroche!

El rostro se le ilumina

y abriga un sueño esa noche.

 

Se ve rica, engalanada

y bailando en el salón.

¡Ya no siente hambre ni frío!

¡Disfruta bella ficción!

 

Sufre por llamar, a gritos:

“amigos míos… ¡venid!

Aquí no falta de nada…

¡Qué bien se vive en Madrid!”

 

¡Que no despierte del sueño

quien en sus brazos cayó!

¡Que la maldad, no envenene

de envidia, a quien no soñó!

 

Madrid, cuna de espejismos;

génesis de fantasías;

manantial de ensoñaciones;

cementerio de utopías.

 

domingo, 19 de noviembre de 2023

EL JUNCO ENAMORADO DEL AGUA, poema de Auri García

  

Adormecido el Junco y atrapado,

se lamenta en la soledad del río.

El murmullo del agua casi impío,

disfraza el quejido que ha acallado.

 

Lanza dolido, dolo desmedido

donde germina y se extiende la fuente.

Apremiados a seguir la corriente,

reptan en ella lágrima y plañido.

 

la ribera a la cuenca cantarina,

peina, rizada melena, sus dientes.

La estimula a sortear los gradientes,

en saltos la convierte en saltarina.

 

El Junco receloso y angustiado

sintiéndose olvidado y afligido

deplora, derrotado y compungido,

ser preso, del amor aprisionado.

 

Y anulado y pagado en desarrimo

su cariño por el agua, es vetado,

sus anhelos han sido derramados,

en el delta, donde se recrea el limo.

   

                                                              Auri García

Poemas de Mario Obrero

  Los armónicos han entrado en el fémur de un neandertal en la forma arbórea del Giraldo de Molina y su bandera agujereada dos arcillosos se...